Всего произведений – 5160
Вниз
Я не очень любил свою мать. Сколько себя помню, я ее презирал. За безволие, за всепрощение и покорность. За то, что была неинтересной серой мышью, которая не в состоянии удержать мужа или завести кавалера даже через несколько лет после развода. За то, что не ругала за двойки и отчисление из техникума, а только плакала тихо на кухне. За то, что отдавала, не спрашивая, свою зарплату, а потом пенсию, стоило только наплести ей что-то про болезнь друга или подарок девушке. Но когда она умерла, мне почему-то стало горько. Я сидел в нашей почти пустой квартире, в которой обои слезали клоками, и пил в одиночестве. А потом это стало невыносимым, и я позвонил приятелям, которые говорили какие-то бесполезные слова утешения, а потом позвали в гараж.
***
Я проснулся от головной боли, от холода и от сильнейшей вони. Первая мысль — укрыться одеялом. Вторая — холодно, потому что лежу на мокром. Смутное подозрение подтвердилось: похоже, во сне я обмочился, а уснул я не раздеваясь, в джинсах.
Я был не дома. У меня тоже воняет, но своим, родным. Как мать положили в больницу, я, кажется, ни разу не делал уборку. Скидывал иногда все, что было на столе, в мусорный пакет, и так и выносил, пока стол на кухне опять не забивался безбожно консервными банками с окурками, коробками от пиццы, пластиковыми контейнерами, грязными ложками, баночками из-под майонеза и пустыми бутылками. Соседка, которая иногда приходила, чтобы передать мне квитанции, мерзко морщила нос. А мне было плевать, я привык.
Но тут запах был другой. От меня воняло мочой, но это тоже было не то. Вокруг стояла сладковатая вонь гнили и чего-то, от чего хотелось блевать. Где я вообще? Вчера пили во дворе. Потом куда-то шли. Сюда? И где все остальные? В комнате на засаленном диване я был один. Квартира, кажется, однокомнатная, так что надо проверить кухню и туалет.
С трудом я встал и начал озираться. Картинка смазывалась, глаза не хотели фокусироваться, задерживать взгляд на чем-то дольше секунды было больно. Кроме дивана в комнате был старый шкаф без одной дверцы, с пустыми полками, заботливо выстланными пожелтевшими газетами. На полу стояли и лежали бутылки — самые разные. У дивана натекла лужа, рядом с которой была подсохшая рвота. Но вонь шла не от нее.
Я закрыл глаза и пошел по направлению к двери — чтобы голова не кружилась, и чтобы не блевануть. Хотелось пить. Взять бы трехлитровую банку, наполнить водой и пить-пить-пить, пока не кончится. А потом выйти на воздух или хотя бы открыть окно. Если на кухне не пойму, чем так воняет, то хотя бы найду кран с водой, припаду и буду пить прям так. Никакой посудой в этой квартире даже я, раслабленный неприхотливой жизнью, воспользоваться бы не решился.
Я плохо рассчитал и наткнулся на дверной косяк, больно ударившись лбом, отчего тонкий звон в ушах перерос в бой колоколов. Бум! Бум! Бум! Пришлось зажимать уши и прислониться на минутку к стене. Когда колокола прекратили пытаться вырваться наружу через барабанные перепонки, я потихоньку отвел руки от ушей и открыл глаза. Воняло здесь сильнее, и меня все-таки вывернуло. К зловонью и жажде добавился мерзостный вкус во рту. “Как же я по улице пойду?” — тоскливо подумалось мне. Грязным домой доводилось приходить, а вот обоссанным и обблеванным — пока нет.
Когда мать была дома, все было просто. Даже больная, она всегда стирала и гладила мою одежду. После ее госпитализации все стало труднее. Однажды мне позвонила медсестра и спросила, почему я не прихожу ее навестить.
— Работы много, — попытался отделаться я, а сам подумал, что если приду, придется сидеть с ней, отвечать на вопросы, а она обязательно будет жалеть меня, “бедненького”, и плакать, гладить по рукам, говорить, что я плохо питаюсь, и что некому за мной ухаживать. И там наверняка будет вонять старушечьим мерзким запахом. Больше медсестра мне не звонила, а в день смерти из больницы пришло сообщение. От нескольких слов веяло презрением.
Я попытался понять, нельзя ли привести одежду в порядок.“Ниже падать некуда. Или есть?” — пришли вдруг неожиданно философские мысли, которые я прогнал. Пора было идти на кухню — чтобы напиться и понять наконец, где я, и чем так нестерпимо пахнет.
На кухне я увидел что-то серое, большое, бесформенное, непрестанно шевелящееся. Только несколько секунд спустя я понял, что эта гора — живые мыши. Они ползали друг по другу, пищали. По полу были разбросаны серые точки — тоже мыши, только дохлые, некоторые уже почти разложившиеся. А потом до меня дошло, что они ползают по чему-то, и вонь идет не только от них, но и от того, что под ними. Я развернулся, снова ударился об косяк, засуетился, пытаясь найти выход. “Только бы там было открыто!” — мысленно молил я.
Наконец сообразил, что дверь в прихожую должна быть из комнаты, нашел ее, не стал терять время на поиски выключателя или ключей, а просто со всей дури набросился на дверь, надеясь, что она поддастся. Было не заперто, и я кубарем вылетел на площадку, покатился по лестнице вниз, с ужасом замечая и здесь серые трупики мышей, пока не наступила темнота — я ударился головой и отключился.
***
Не знаю, сколько я так пролежал. Когда очнулся, было темно. Голова болела еще сильнее, но по-другому, кровь бухала приливами в мозгу, рот от сухости как будто спекся, губы не хотели разлипаться. Я вдруг вспомнил про мышей и резко вскочил. Темнота была непроглядной, и я наполнился ужасом. При мысли, что я могу стать такой же горой, покрытой живой кишащей серой массой, появились силы — сбежать. Осторожно, выставив руки вперед, я начал двигаться мелкими шажками. Наконец ладони нащупали перила, и я потихоньку пошел вниз. Лишь бы выйти из подъезда, избавиться от этого запаха, а там будет легче! Будет светлее, даже если на дворе уже ночь. И дорогу как-нибудь найду. Подумаешь, штаны в ссанине. Теперь мне это уже не казалось проблемой.
Темнота была непроглядной. Как такое возможно? Шаг за шагом я спускался вниз, нащупывал перила, шел по еще одному лестничному пролету. Когда я спустился, по моим подсчетам, уже этажей на десять вниз, меня охватил липкий страх. Это где же в нашем городе такие высокие дома? И ведь не новостройка какая, квартира, в которой я проснулся, дышала ветхостью. Да и здесь все было — по крайне мере на запах — старым, пыльным, вонючим. И почему я не вижу ничего абсолютно? Я что, так приложился макушкой, что ослеп?
“Слушать, надо просто слушать”, — подумал я, — “В таком большом доме должны же быть какие-то звуки!” Пока я слышал только собственное дыхание и шум в ушах. “Успокойся”, — приказал я сам себе и сел на ступеньку, отдышаться и вслушаться в темноту. Лестница была на ощупь грязной, на ней валялись то ли крошки, то ли мышиный помет, то ли мелкий мусор. Когда дыхание чуть успокоилось, я услышал писк — опять мыши. Воняло здесь чуть меньше, но воздух был спертый, затхлый, и по-прежнему хотелось пить. Я ощупал руками перила. Они явно были старые, деревянная поверхность на ощупь была неровной, с щербинками и сколами. Когда я был маленьким, я любил вырезать перочинным ножиком на таких перилах грубые рисунки или свое имя. Однажды мать застукала меня и ножик отобрала. Я выкрал его тем же вечером, а она ничего и не заметила.
Лестница все так же упрямо вела все ниже и ниже, когда я прошел еще несколько пролетов. “Как же такое возможно?” — подумалось мне, когда я вдруг услышал тихую музыку, где-то далеко внизу. Женский голос пел оперную арию, мелодия сопровождалась потрескиваниями, как будто слушали ее на старой заезженной пластинке. Почему-то от этого страх стал еще сильнее, но выбора не было. Идти вверх, в полной темноте, чтобы искать квартиру, где я был, с мышами и вонью? Точно нет! Да и не найду я ее. А вниз… Должна же эта лестница когда-то кончиться.
Я начал считать этажи, а потом бросил. Я шел и шел, впиваясь руками в перила, нащупывая ступеньки, морщась от боли в паху, где мне натирало высохшими и затвердевшими джинсами, и от боли в голове, которая уже не пульсировала, а просто обручем сдавила виски, как бочонок с пивом.
А потом вдруг я понял, что вижу свои руки — еле-еле, белыми пятнами. Значит, откуда-то пробивается свет! Музыка становилась громче, менялось и освещение, подъезд как будто осветили одинокой свечкой. Стали видны кучи мусора и дерьма по углам, какие-то сломанные вещи валялись то тут, то там, появлялись матерные надписи, и повсюду шныряли мыши, попискивая, вгрызаясь в какую-то добычу.
На площадке, где играла пластинка, было четыре квартиры, но дверь была только в одну, и именно из-за нее пробивался этот слабый свет. Три другие зияли дверными проемами с кучами мусора в них.
Я постучал.
— Откройте! Пожалуйста, откройте! — я пытался кричать, но рот был таким сухим, что язык еле ворочался, а голос прерывался. — Мне просто воды! Воды, пожалуйста!
Песня прекратилась, и в тишине писк мышей стал оглушающим. Я затарабанил изо всех сил и вдруг понял, что под моими ударами дверь приоткрылась.
— Можно, я войду? — я постарался сказать это вежливо, даже улыбнулся натужно. Мне никто не ответил, и я зашел. Коридорчик был крохотным, грязным, со свисающими со стен обоями. Но из комнаты струился свет — и я пошел туда.
В гостиной сидела спиной ко мне женщина. Она почему-то напомнила мне мать, может, из-за прически. Только мать была уставшая и сгорбленная, или я так запомнил ее из-за болезни. Эта оказалась одета в платье и красную шаль, она сидела перед проигрывателем очень прямо и смотрела, как крутится пластинка. Иголка вернулась на место, ее надо было просто направить вручную, чтобы музыка заиграла, но женщина почему-то этого не делала.
— Извините, у вас не будет воды? И что-нибудь от головы, если есть, — спросил я, но она даже не повернула ко мне головы.
— Нет, воду отключили, — ответила она, продолжая смотреть на проигрыватель. — Наверное, авария.
Я не знал, что делать. Уходить? Пытаться выбраться? Остаться?
— Помогите мне с ребенком. Я его покормила, он уснул, а нести в кроватку тяжело, — вдруг сказала она.
— Хорошо, — ответил я и направился к ней.
Когда я обошел стул, на котором она сидела и протянул руки, чтобы взять малыша, я вдруг понял, что никакого ребенка нет. Одна дряблая грудь была выпростана из платья, она прижимала к ней ладони. Когда я приблизился, женщина оторвала руку от груди, и я увидел, что она держит в ней жирную серую мышь. С соска стекала струйка крови.
Я заорал и бросился бегом из квартиры — вниз, еще ниже, еще, чтобы только не быть там вместе с ней, не остаться с ней, не стать таким же!
Я выдохся уже через пару минут, когда подъезд опять погрузился в темноту. Сюда не доставал свет из той квартиры, но было слышно, что музыка опять заиграла. Я заплакал, но слезы не пришли, настолько во мне не осталось ни капли воды, просто меня всего сотрясало от рыданий. Я дергал себя за волосы, кричал, молился, просил прощения за все грехи у бога и черта.
Когда сил плакать больше не стало, я лег на холодный бетонный пол и свернулся калачиком, прижимая колени к груди. Мне показалось, что я даже уснул на несколько минут, но довольно быстро проснулся — когда по мне начали бегать мыши. Если останусь здесь, превращусь в то, что видел в той квартире. Пока есть силы, надо идти. Я встал, превозмогая раскалывающую головную боль, и пошел, шатаясь, на ощупь, вниз.
В какой-то момент сверху раздался грохот, сначала далеко, потом все ближе и ближе. Вокруг поднималась пыль, по ступеням скатывались куски бетона и обломки перил. Один из железных прутов, которые заменяли балясины в убогом подъезд, упал откуда-то сверху и больно ударил мне по плечу. “Лестница! Лестница рушится!” — понял я и ускорил шаг. Нужно успеть спуститься, пока… пока… Думать о том, что может случиться, не хотелось.
Внизу опять забрезжил свет, и у меня появилась надежда. Бегом, туда, там выход! Но чем лучше становилось видно вокруг, тем слабее мне верилось, что свет идет с улицы. Становилось холоднее и холоднее, запахло плесенью, все наполнилось странным гулом.
И вдруг в какой-то момент лестница просто кончилась — но не площадкой и не дверью, а обрывом. Она словно висела над темной пропастью, на дне которой шевелилось что-то далекое, серое, живое.
— Я не хочу! Не надо! — закричал я, понимая, что меня ждет. — Мама, помоги! Мама, пожалуйста, мамочка!
Сверху падали обломки лестницы, сбивая с ног, раня. Как мог я прикрывал голову руками, пока они не превратились в сплошную рану. Остаться — значит погибнуть под лавиной из обломков. Прыгнуть — отдаться тому, что внизу. У меня не было времени думать. В любой момент очередной обломок мог сбросить меня вниз или раскроить череп. И я решился.
Я сделал шаг и полетел в серую пищащую, гудящую пропасть — вниз.
Добавить комментарий
Комментарии
Ну и говнюка вы определили в главные герои! Думаю, он вполне на этом конкурсе возьмет первое место по отвратительности персонажа.
Начало меня потому и привлекло - хотелось разобраться, как человек вырос таким мерзавцем. Но тут вы решили свернуть в хоррор. А жалко. Все же (может я и не права, плохо знакома с этим жанром), в хоррор главное напугать любой ценой, а все остальное уже как получится. По-настоящему испугаться мне, правда, не получилось, но противненько было. Особенно на сцене с женщиной, кормящей крысеныша вместо младенца.
От рассказа осталось ощущение куцеватости. Не хватило объема, чтобы страх и ужас выросли и оформились в настоящее действо. К тому же вот этот вот спуск по бесконечной лестнице - довольно распространенный прием.
От меня 3
Стиль написания тоже вызывает пару вопросов. Например, "обои слезали клоками". Смотрим словарь: "клок" -торчащий или выделяющийся пучок (волос, шерсти, земли, сена, соломы). Прям интересно, что делали с обоями, если они слезали клоками. Но исправление подобных ошибок - дело практики. Сами образы у автора жуткие и "клаустрофобные".
От меня 3 балла.
Если разложить текст на составляющие (тема-проблема-идея) , тоже хорошего мало.
Завязка намекала на тему «отцы и дети», но автор её свернул. Хотя почва была благодатна.
Проблема, или вопрос, требующий решения: «Как справиться с утратой близкого человека»,– развития не получила. Напился, нанюхался, укололся… Всё?
Идея, т.е. основная мысль, которую автор жаждал явить миру, осталась в тумане.
О чём ваш рассказ, автор?
Вы утопили его в мышином болоте, а зря. Из всего, что вы написали, разговора достойно только начало. Оттуда можно вытянуть столько всего… Начиная от поведения матери, которая то ли пожертвовала своей личной жизнью, чтобы вырастить позднего сына в одиночку, не отвлекаясь на любовников, то ли наоборот, была эгоисткой и манипулятором, и удушила его своей любовью, тем самым вырастив еще более страшного эгоиста, чем она сама.
Вытянуть можно было многое. Но вы не захотели.
Моя оценка 3.
Уважаемый читатель!
При подсчёте учитываться будут баллы только зарегистрированных пользователей, оценивших не менее десяти работ. Голосовать за собственные конкурсные произведения и раскрывать тайну авторства нельзя, но участвовать в голосовании авторам — необходимо.
Помним:
► 1 – 3 балла: – работа слабая, много ошибок;
► 4 – 6 баллов: – работа средненькая, неинтересная, или плюсы «убиваются» неоспоримыми минусами.
► 7 – 8 баллов: – работа хорошая, требуется небольшая доработка
► 9 – 10 баллов: – работа хорошая, интересная.