Всего произведений – 5065
Хруль-муря
Хруль-муря
Идем мы как-то с дочкой со станции. Слева – сосновый лесок, справа – дачные участки. Хлеб купили, морс на разлив взяли, про помидоры и огурцы тоже не забыли. Идем, мороженое ванильное в вафельном стаканчике уплетаем. Треньканье весенних пташек слушаем. Дочка вдруг спрашивает:
– А ты можешь про все-все историю сочинить? Про что угодно?
– Могу, – отвечаю и большущий кусок вафли откусываю.
– А спорим, что про Хруль-мурю не сможешь?
– У-у-у, – махаю я рукой, – про него рассказать – ничего не стоит. Я ведь его давно знаю.
Дочка глаза прищурила, смотрит на меня внимательно-внимательно. А я, как ни в чем ни бывало, продолжаю:
– С Хруль-мурей познакомиться не сложно. Легче легкого. Ползает он тут у нас по лесу, тело свое обширное, зеленовато-малиновое перекатывает, на кусты и деревья то и дело натыкается. Да и как ему не натыкаться, если ушей нет.
– А причем тут уши? – поднимает брови дочка.
– Точно, уши ни при чем, дело в носопырках.
– Носопырках?
– Да, он же лысый. Да и что мы к нему привязались? Не каждому красота дана. Ползает себе и ползает по тропинке.
– А если он у нас ползает, то почему я его никогда не встречала? – спрашивает, а сама мороженое язычком лижет.
– Не повезло тебе просто, но следы-то его повсюду.
– Где?!
– А вот, – говорю и указываю на блестки у дороги.
– Это, небось, еще зимой кто-то хлопушку лопнул на Новый год.
– А вот и нет. Это все Хруль-муря. Полз он, полз по песчаной дорожке. И наполз на шишку. Хлюмп. И нет шишки. Всосалась, значит. Зато через отверстие на спине выплеснулись цветные искорки. Одна на бабочку упала и та сразу в стрекозу превратилась, вторая – на зяблика, тот сорокой стал, а третья – на соседа дядю Игоря, тот обернулся… А впрочем, мне не известно, кем именно, но что-то мы давно его не видели, не так ли? А те, что на землю упали, силу свою потеряли. Вот и лежат бесполезными бумажками.
– Хм. Ладно. Но все равно больше-то следов нет.
– А вот и есть. Глянь-ка, что под кустом.
– Это же шарик для пинг-понга. Потерял кто-то. Причем тут Хруль-муря?
– Очень даже причем. Он полз как-то, полз. И тут – вот те раз, а точнее два – еще одна шишка. Хлюмп! Всосалась и через заднее разветвление – плям-плям-плям – шарики разноцветные для пинг-понга покатились. И прямо к тетереву в гнездо. А тетереву что? И то хорошо, что яиц больше стало, готов все высидеть.
– Ага, цветные забрал себе, а белый – оставил.
– Конечно. По нему сразу ясно, что подделка, слишком уж яйцо напоминает. Не веришь?
Дочка отрицательно вертит головой, дно вафельного стаканчика в рот запихивает, пальцы облизывает.
– Эх, – вздыхаю я, – знать бы, где то гнездо, пошли бы проверить, кто вылупился.
– Ну ты и выдумываешь! – смеется дочка. – А еще следы есть? Хотя, подожди, подожди! Я сама хочу. Ого! Какие-то красные капли. Как мы раньше не заметили?
– Это…
– Нет, погоди. Я сама. Это Хруль-муря третью шишку всосал и через самый боковой отросток – блюк-блюк – начала выкапливаться красная жижа. На вкус, как… Клубничный морс. Или нет, лучше как малиновый. Или… Как клюквенный, вот! Звери и насекомые запах почувствовали, сбежались. Муравьишки три капельки унесли, синицы целую лужицы склевали, ежик иголки намочил и ежатам в нору утащил. А мы…
– А мы просто крышку на бутылке плохо закрутили.
– Что? – дочка выпучила глаза.
– Давай сюда свой рюкзачок, сейчас поправим.
– Так это…
– Ага. Выходит, ты и есть Хруль-муря. Ведь это его следы, а оставила их ты.
– Э-э-э… Я?
– Уверяю, все так и есть, – я надела рюкзачок обратно на плечи дочке. – Все сходится. Ты же сама Хруль-мурю не встречала никогда. Теперь ясно почему: саму себя встретить невозможно.
– Да уж, – смеется дочка, – ты точно про все что угодно сочинять можешь. Придем домой, я нарисую твоего Хруль-мурю.
Так и вышло. Нарисовала дочка нечто «обширное, зелено-малиновое», без ушей, без глаз, без шерсти. Так и висит у нас на даче этот рисунок, кнопкой к деревянной стене приколотый.
Когда не пишется новый рассказ, когда вдохновения нет, никаких идей в голове, посмотрю я на этот рисунок и сразу же вспомню, что про все что угодно сочинять могу. Улыбнусь и с новыми силами к сочинительству приступаю. Спасибо дочке и Хруль-муре.
Комментарии
Привет, Полина!
История мне очень понравилась)) живая, добрая, интересная, одновременно простая и необычная.
Очень хорошо показано, как работает фантазия, как непринуждённо можно создавать новое на основе обычного мира, выходя за его пределы.
Финальный финт с "превращением" дочки в Хруль-муря особенно позабавил))
А сама история напомнила детство, когда мы гуляли с папой и сестрёнкой, и папа рассказывал смешные истории: например, о бегемоте, который живёт в отцепленном вагоне на вокзале и грустно "трубит", подражая паровозному гудку)))
Спасибо за приятные воспоминания))
Замечаний всего пара (и оба сущая мелось): избыточное уточнение — "язычком лижет" и вот тут запятая убежала: "Одна на бабочку упала_и та сразу в стрекозу превратилась"
Рассказ для твоего отзыва в рамках игры — Сонина "Закладка": ficwriter.info/.../...
- вот это отлично просто))))
Теперь я знаю, кто на самом деле "дыркой в боку свистел"(с)
Бедный дядя Игорь! Я смеялся. Ну почему за бесшабашным наивом сочинительства такая ирония?
Вот даже и критикнуть не за что, разве что за «махаю я рукой» — предпочтительной является, всё же, форма «машу». «Махаю» до недавнего времени была неправильной, да и сейчас считается просторечной.
Думаю, что такую историю не грех бы подать в печатный сборник для детей. Хорошо же!
RSS лента комментариев этой записи