Всего произведений – 5069
Место, где начинается радуга
Мы живём в том месте, где начинается радуга.
Злые языки утверждают, что здесь радуга заканчивается, но это не так. Совсем не так.
– Смотрите, радуга! – кричит Тилле.
– Радуга! – кричит Вилле.
Прямо над лесом, за быстрым ручьём поднимается крепкий росток радуги.
– Мы сбегаем – польём радугу! – кричит Тилле.
– Да-да! Польём радугу! – вторит ему Вилле.
– Бегите-бегите, – улыбается бабушка. – Вёдра только не забудьте.
Мы хватаем вёдра и несёмся к радуге. Через утренний луг. Через быстрый ручей. Через редкий пролесок. Весело звенят вёдра. Хохочет Тилле. Хохочет Вилле.
У самого подножья радуги замечаем мужчину. У мужчины лопата. Острая. Я слегка хмурюсь – такой лопатой запросто можно у радуги корни повредить.
Мужчина копает. Клад ищет.
– А клада здесь нет! – весело кричит Тилле.
– Нет клада! Нет! – кричит Вилле.
Мужчина вздрагивает, роняет лопату. Черенок гулко ударяет о ствол радуги. Радуга тонко звенит.
– Здесь радуга начинается! – кричит Тилле.
– Да-да, начинается! – эхом отзывается Вилле.
– А заканчивается на другом краю земли! – кричит Тилле.
– Совсем на другом! – смеётся Вилле.
Мужчина недоверчиво смотрит на нас.
– А мне сказали… – невнятно бормочет он.
– Это всё происки злобных троллей! – кричит Тилле.
– Очень злобных троллей! – кричит Вилле.
Я хмурюсь и тыкают Тилле в бок. Тилле смеётся. И Вилле смеётся. В их глазах скачут весёлые чертенята. Оглядываюсь на мужчину. Куртка на нём промокла, совсем промокла. Всю ночь шёл хороший дождик, не мудрено, что такая крепкая радуга выросла.
– Пойдёмте к нам, – говорю я. – Бабушка с утра затопила печь. Погреетесь.
Мужчина окидывает нас недоверчивым взглядом, прикидывает что-то в уме, потом, видно, решает, что не стоит бояться трёх лохматых чумазых ребятишек, и согласно кивает головой.
Мы идём по тропинке к дому. Через редкий пролесок. Через быстрый ручей. Через утренний луг. Тилле и Вилле бегут впереди, весело гремят вёдра. За ними мужчина. Я замыкаю. Гляжу в стриженный крепкий затылок. Мужчина большой, крупный. Мясистый такой мужчина. Бабушка будет довольна…
Бабушка выглядит непривычно. Я знаю, так надо, но всё равно поневоле ёжусь. На бабушке белый капор и белый фартук. Зелёное платье. Деревянные башмаки. Совсем, как в тех страшных сказках, что мама читает по вечерам у растопленного камина.
Куртка мужчины сушится над печкой. От неё поднимается пар. Пахнет лесом, костром и человеком. Не могу сдержаться, тяну носом сладкий запах.
Гость сидит за столом. Бабушка наливает ему чай с брусникой и жёлтыми кувшинками. Бабушка пододвигает к нему тарелку с оладьями.
– Ой, оладушки! – говорит Тилле и тянет руку.
– Оладушки! – говорит Вилле и тоже тянет руку.
Бабушка легонько щёлкает их по пальцам. Нельзя. Нельзя. Оладушки с чёрной болотной травой.
Тилле и Вилле обиженно поджимают губы. Бабушка улыбается. Мужчина громко хохочет.
– Идите-ка на улицу, поиграйте пока, – говорит бабушка. – Нечего тут взрослые разговоры подслушивать.
Мы бежим на улицу.
Бабушка выходит из дома спустя несколько минут. Вид у бабушки теперь прежний, свой, родной. Высокая кряжистая фигура, тяжёлые руки, голова маленькая, лысая и бугристая, крупный бородавчатый нос. Я прижимаюсь к бабушке. Тилле и Вилле прижимаются к бабушке. Вдыхаем родной запах – запах леса, запах болота, запах тролля.
– А у нас сегодня на ужин человек! – Тилле отрывается от бабушки и весело прыгает на одной ножке.
– Целый человек! – скачет за ним Вилле.
– Мы поймали человека! – кричит Тилле.
– Большого человека! – кричит Вилле.
– То-то мама с папой обрадуются! – хохочет Тилле.
– Обрадуются-обрадуются! – вторит Вилле.
Бабушка смеётся.
– Ой! – спохватываюсь я. – А радугу-то мы полить забыли!
– Забыли! – охает Тилле.
– Забыли! – ахает Вилле.
Тилле хватает пустое ведро. Вилле хватает пустой ведро. Мы несёмся к радуге.
Через утренний луг. Через быстрый ручей. Через редкий пролесок. Весело звенят вёдра. Я заливисто смеюсь. Хохочет Тилле. Хохочет Вилле…
Мы живём в том месте, где начинается радуга.
Комментарии
Рассказ получился очень ритмичный. Этакое стихотворение в прозе. Плюс разительный контраст между нежной поэтикой текста и тем, что на самом деле происходит. Я такое очень люблю, поэтому рассказ полюбила сразу, с первых строк.
Не повезло мужчине, пришедшему за кладом. О том, что как же он не слышал, что в этом месте живут троли как-то не возникает - право слово, зачем в стихотворении-настро ении житейские подробности?
Сравнение: крепкий росток радуги прелестно.
Единственное что: написано так, что сначала думаешь, что здесь только Тилле и Вилле, которые почему-то сначала говорят о себе в первом лице. Только где-то, где пошла речь о том, что "я замыкаю" - разобралась.
Может быть, и тролли немного достойны поэтики, по крайней мере в их тролличьей жизни. )))
У Мэтта Хэйга есть книга "Сбежавший тролль", я ее ребенке читала, когда она была маленькой. И вот там тролль вызывает жалость и нежность. Хотя он тролль. И не прочь перекусить любым из нас. ))
Мне очень симпатичен ваш стиль: истории получаются живыми, яркими и очень разными))
Вот эта история произвела на меня неоднозначное впечатление: с одной стороны, она интересно написана — ритмичная, самобытная, грамотно выдержанная в настоящем времени.
С другой, меня как-то сильно задела её жуткая, нечеловеческая сторона (это ни в коем случае не упрёк автору, скорее — обратная связь, реакция со стороны читателя).
Я понимаю, что тролли просто живут своей жизнью, и автору удалось показать эту жизнь в текущем моменте, удалось передать внечеловечность доступными методами, но при этом меня печалит аморальность столь ладно скроенной истории.
Как будто автор, владеющий магией, использовал её на красивое, но тёмное заклинание.
Но это здорово, что ваш текст вызвал сильный отклик. С интересом прочту и другие ваши работы на сайте!
Просто поделился впечатлениями: я ведь не утверждаю, что писать от лица троллей нельзя и что автора нужно подвергнуть порицанию;)
Хорроры и триллеры, конечно, читал, но это а) другой жанр, б) и они не всегда внеморальны, в) магией владеют далеко не все авторы.
В целом, я просто несоразмерно впечатлился, а это ли не комплимент для автора?))
А какой это жанр, на твой взгляд? Я бы к хоррору отнесла.
Мораль всплыла и заставила задуматься, как ее применять. Не в тему рассказа, но хочется поделиться мыслями. Недавно читала на фб - что сегодня цивилизация достигла такого уровня, что мы уже не делим по критерию белое и черное, мы исследуем весь спектр в поисках истины, и это говорит о том, что от вопроса выживания мы перешли к вопросу принятия. Себя, других, мира. Безусловна высшая ценность жизни. Прежде всего.
По тексту-да, тролли омерзительны и это страшная ситуация. Но это может быть и метафорой деградировавшего сознания человека-так мог бы рассуждать маньяк, а не добыть ли мне еды на ужин....соррян. это жуть полная. Но и это часть мира, в котором мы живем. Не говорить и не писать о ней? Или наоборот-рассказать историю и читатель лишний раз потом подумает, надо ли угощаться неизвестными пирожками у неизвестных людей. Исследование) Сходили на другую сторону радуги/морали. И испугались.
Вот, я согласен с тем, что здесь прослеживается нечеловеческая, а такая маньячистая мораль, что с точки зрения человека (и иного оборотня) аморально
Вот с принятием троллей и их образа жизни у меня как раз проблема)) о том и был мой изначальный комментарий по большей части (может быть, я криво выразился там, но теперь, надеюсь, стало понятнее)
И снова повторю: я не говорю, что писать об этом не надо. Япросто поделился впечатлениями, своими. очень субъективными. И, если бы это было конкурсная работа, например, высокий балл бы поставил, потому что исполнена работа прекрасно и эмоции вызывает, а ещё она, безусловно, очень атмосферная.
И здорово, что эта история сподвигла нас к диалогу)))
Вы очень добры. )))
Теперь минусы.
Очень много повторов. Особенно на слово "мужчина". Можно подобирать синонимы, и тогда текст станет красивее.
Предложения слишком короткие и никак не расписанные. Возможно, если вы будете лить много воды, то получится хуже, но Предложения все равно лучше сделать чуть подлинее)
На этом все! Спасибо Вам огромное за ваш труд. Удачи вам в творчестве!)
RSS лента комментариев этой записи