Всего произведений – 5076
Квадрат
Почесывая правую щеку, небритую и отекшую после флюса, он перевернулся в постели.
За стеной бряцали посудой соседи. Вторую неделю грипповал отец. Пронзительно орал чей-то ребенок.
Слышны были редкие перебранки. Гудел вскипевший к завтраку чайник.
Вернувшийся после утренней смены, Квадрат засыпал, уверенно и честно.
Впереди ощутимо маячил очередной спектакль, главбух, не продленный контракт, задержка выплаты гонораров, долги.
Еще раньше, обжигающий чай в столовой, сводка спектаклей, чертежи нерешенного кроссворда.
И уже на рабочем месте; канифоль, поспешные звонки домой в антракте, арфистка в выцветшем блузоне. Параллели разукрашенных струн, рябые лучики, ложащиеся на паркет решеткой от рамы инструмента.
Сон наступил внезапно и сразу, приняв ту же вопросительную форму. Голос его даже вчерне оставался картавым и дерзким, как у не повзрослевшего ребенка.
В какой-то момент жизнь круто изогнулась и пошла под откос. Новый этап вывел в сторону по наклонной. От ужаса воспоминаний Квадрат открыл во сне рот.
Неуверенно маячили картинки прошедшего лета: комариный звон над озером в Лебяжьем. Бутерброды на скорую руку. Скомканные фантики в расщелинах гранита, отполированные сиденья электричек.
Под завывание метели еще охотнее вспомнился летний зной. Выброшенное на просушку одеяло, подмятый задник ботинка. Ощущения свободы дерзких идей, хороших стихов, завистливых взглядов. Долгая очередь в гастроном.
Летом вообще всегда охотнее идешь на контакт. Быстрее справляешься с недугом. Пытаешься выглядеть влюбленным. Придерживаясь теневой стороны улицы, ловко добираешься домой после работы, мирясь с неудобствами метрополитена. Равнодушничаешь по поводу бессонной ночи.
Еще раз вспоминаешь неизменные обиды детства: нерешенные задачи, нераскрытые секреты.
И вот она - легкая инфантильность, как смесь таланта и равнодушия, внутренней деятельности и внешнего безделья. Хрупкость и рушимость мечт. Гнетущее молчание, как преддверие долгой творческой немоты и безудержной литературной болтливости…
Комментарии
Честно говоря, текст вызвал образ не квадрата (как фигуры), а скорее кубик Рубика, когда переворачиваются не просто грани, а отдельные пластинки на каждой грани - смещаются, перещёлкиваются, заменяются. Получился такой вот каскад образов. Кстати говоря, довольно... безрадостных? Хотя детали интересные, тут тебе и спектакли, антракт, лучики на инструменте, а рядом соседствуют долги, выплаты, выцветшие цвета. Проза жизни? Да, как-то так. Не совсем ясно, куда виток по наклонной увёл героя (разве что на что-то туманное намекает "вернувшись после утренней смены"), и можно ли считать это - наклонной, учитывая, что не более и не менее счастливым герой так и не стал, но... интересно, интересно покрутить немножко в голове эту ситуацию и подумать.
Буду рада увидеть ваш ответный коммент вот в этом произведении:
ficwriter.info/.../...
Благодарю.
Не играть и не заигрывать.
Прежде всего я обратил внимание, что у вас пробная глава, очевидно, большего произведения. Обычно пробные главы неплохо характеризуют полный текст, служат эдакой визитной карточкой, которая делает то, чего не добьёшься аннотацией – знакомят со стилем автора, с манерами и «цепляют» либо выбивают «зеро».
Вместе с тем есть достаточно конкретная функция единицы текста – главы. Глава – это некоторая законченная мини-история, связанная с другими главами. К сожалению, вашу сценку уж никак не назовёшь историей. Она походит на вырванный из произведения отрывок – нити образов тянутся к какому-то более массивному телу, но обрываются. Это – всего лишь кусок органа целого организма, неясный ошметок.
Ваш персонаж, Квадрат, явно являет собой образ человека, причём эта обобщённая характеристика забавна меткостью – сразу рисуется образ и угловатой массивной фигуры, и характера, описываемого в некоторых развлекательно-гадат ельных изданиях, как «человек-квадрат». Вообще у вас немало хороших образов. Собственно, каждый абзац является выплеском какого-либо образа. Но видите ли, в чём проблема... Эти выплески – стихийны.
Да, сам сюжет этого кусочка подразумевает дремоту некоторого персонажа, состояние полусна, в котором подсознательное приходит вместе с хороводом образов. Ну кто ж не знает такого состояния? Подобная сценка хороша для того, чтобы вшивать сюрреализм в ткань реальности, переваривая последнюю. Постмодернизм – интересная вещь, и я понимаю, что его адепты считают талант не главным, а саму постмодерновую литературу – элитарной.
И допускает элементарные опечатки как-то «ошутимо маячил» и «прекрасных по пляжному», которые говорят о том, что автору даже смотреть на своё детище не хочется, а нам – сгодится)
Я не очень большой знаток литературы и вряд ли отношусь к читательской элите. Я читал, конечно, литературу сюрреалистов, и не всё нравилось – но многое. Мне нравится играть с автором только если он идёт рядом или ведёт – впереди, а не бросает кусок рассказа передо мной) Потому на вопрос «буду ли я хвалить этот отрывок?» – мой ответ «нет». Нет во мне нужной доли мазохизма или преклонения)
# Чапкевич 07.09.2015 14:45
Спасибо, Тин, .
# Чапкевич 19.09.2015 01:56
Не играть и не заигрывать. чур меня))) а ведет мужчина. в танце. а тут танец. и не заметили.танец лета,уходящего.
RSS лента комментариев этой записи