Всего произведений – 5076
Зимняя аритмия
/ 3
Имбирный чай
Вагон плацкартный и полка сверху, экран макбука, колючий плед – вот так бы вечность куда-то ехать, горячим блоком колени греть; пить чай имбирный под фуги Баха и краем глаза глядеть в окно. Корица с медом и жженый сахар – твой новый запах на этот год. Уютный свитер, носки в полоску /живи, как хочешь – все будет good/. В портфеле книжка – Иосиф Бродский, две старых карты /там твой маршрут/. Сегодня – Вена, а завтра – Бостон; автобус, поезд и самолёт. Никто не знает, что будет после, но ты-то чуешь: твой час грядет. Сегодня, завтра, однажды ночью, как только выпадет первый снег.
И ты, конечно же, знаешь точно — твоя дорога ведёт к мечте.
Жарко
Слишком жарко в этом декабре.
Слишком душно.
Как-то по-июльски.
Поправляю вязаный берет,
Накрывая им прожилки пульса.
Вдруг заметишь?
Что же мне тогда:
Лгать, лукавить, улыбаться криво,
Говорить, мол, я последний гад,
Жалкая попытка рецидива?
Будь, что будет.
Лживые глаза,
Лживый воздух, лживая походка,
Сердце - обезумевший вокзал.
Кровь под кожей - ледяная водка.
Не согреться.
Шарф - для красоты.
Руки — изувечены стихами.
А в кармане - бинт и нашатырь.
Вдруг поймешь, что снег на мне не тает?
Пульс пропал.
Уже с десяток лет
Тело даже чай не согревает.
Слишком жарко в этом декабре.
Мертвые не мерзнут, дорогая.
Не будь занудой
"И лучше все-таки здесь не будет," – бормочешь глухо в черничный шарф, а мимо молча проходят люди, бегут куда-то, всегда спешат. Я молча следом бреду по лужам, намокли кеды и воротник.
— Уйди отсюда, ты мне не нужен!
— А ты попробуй-ка, прогони.
[Я прям Есенин —похабный малый, вдобавок, капельку скандалист, когда я выпью —хожу по бабам, когда трезвею — то мил и чист.] А впрочем, хватит, не будь занудой, я твой хранитель, ведь знаешь сам. Пускай буяню и бью посуду, но защищаю-то по часам.
— Ну да, защитник, и что же нынче? Куда податься? На юг, в бега?
— Вообще-то, кажется, ты не сыщик, чтоб от кого-то там убегать.
Спина. И снова ворчишь неслышно. [О черти, черти, неисправим!] Мне в спину ветер устало дышит, сияют тускло огни витрин. Наш город в спячке — сопит медведем, огромной лапой накрыв толпу. Идем куда-то, куда-то едем, найти пытаемся верный путь.
Проходят медленно дни, недели, бреду за левым его плечом. Мы ближе близкого. Мы — у цели. Нам все трагедии нипочем. Вот так и вышло: гуляем вместе, никто не видит, что мы бежим. А за спиною - дурные вести, три пинты бренди, английский джин.
Но лучше все-таки и не будет, ты нынче - верный тому пример.
Не хочешь, это с тобой обсудим?
Я жду в гостинице "Англетер".
Город
Валит хлопьями мокрый снег, в Январе расцветает Март, город стар, одинок и сед, и подвержен семи ветрам. Я живу здесь который год, [и поэтому я как свой]. Город пьет из подземных вод, умывается темнотой. Иногда я за ним слежу. Его улицы будто спят, но любой беспокойный шум пробуждает слепой азарт: зажигаются фонари, возрождается пульс дорог, в ноги бьется сердечный ритм - переменный подкожный ток.
Да, мой город весьма хитер, только я не такой простак. Если ночью разжечь костер - отступает дорожный мрак. Если ночью гитару взять - забываешь свой страх и стыд.
Каждый день я пишу в тетрадь ухищрения темноты. Она с городом заодно: храбро скалит пантерий лик. Пробирается кошкой в дом, на коленях старушек спит. Как разлитый бузинный сок расползается по дворам.
Нынче я до костей продрог.
И, наверное, мне пора.
Равнодушно проходит год, а за ним девять лет еще. Город сумрачен. Одинок. Он по-прежнему верно ждет. Я блуждаю в чужих краях, но никак не найду ответ, почему первозданный страх слишком дорог и близок мне? Мысль теплится и дрожит в отголосках прошедших лет. Отмотав на начало жизнь, раскрываю себе секрет.
Город стар, одинок и сед. Кровожаден, озлоблен, пуст.
Я такой же.
И я к весне
Непременно в него вернусь.
Полсекунды
Закрываю лицо руками, но слова-то наружу рвутся, моих губ омертвелый камень разбивается словно блюдце. Нет, не надо, прошу, не надо! Так мучительно и… приятно? На щеке от твоей помады остаются цветные пятна. Кто додумался красить губы, чтобы ими впиваться в мрамор? Ты улыбчиво-острозуба, как созданья моих кошмаров.
Отойди, отойди, блудница, мне прекрасно в своих оковах! Полсекунды, и разлетится/разобьется моя основа.
На плечах - вереница трещин, из-под мрамора дышит тело. [Ну давай же! Сильнее! Резче! Что ж ты замерла, в самом деле?!] Подожди! Прекращай, не нужно, так неправильно, так... неверно. Я разбужен, увы, разбужен: оживают волокна нервов, под твоими руками кожа всё теплее, белее, мягче... Я не должен, о нет, не должен становиться живым и зрячим!
Ты целуешь мои глазницы, начинает крошиться камень, в мою голову по частицам проникает старуха-память, все становится… настоящим. Слишком больно, но так взаправду, сердце бьется живей и чаще. С каждым новым его ударом мне слова разрывают горло, застывая клубами дыма, сердце - бешеный злобный молот, одичавший и уязвимый. Я хриплю, [вот с таким же хрипом открывается ржавый шлюз].
Это чертов сердечный импульс.
Я люблю тебя. Я люблю.
Комментарии
Город описан в несколько строк – а атмосфера живая до невероятности. Мысли и выводы очень мудрые, заставляющие задуматься.
Второй стих нестандартный, да. В нем бушуют эмоции, кипят чувства и переживания. Стих оставляет сильное впечатление. Здесь показано живое – но не просто спокойное, плывущее, а взбудораживающее, прямо ураган.
За бест.
По смыслу:
Город
И опять возникает Март... )) Угодил/не угодил - непонятно, потому что вроде и цветёт, но в городе, которому не нужен. Город сам по себе живёт и устанавливает свои порядки, и лишние силы (созидательные или напротив) в любом случае будут сметены и отброшены, как что-то лишнее.
Вам неизменно удаётся городское фэнтези.
И многослойные образы, конечно - путника-странника, города, темноты, что ластится к старушкам... С первых же слов картинка становится объёмной и вместе с главным героем ищешь и ищешь ответ и смысл, загадку и вопрос.
И, наверное, чувствуешь, что также бродишь - здесь и там, в попытке раскрыть секрет. Герой его раскрыл, значит...
Полсекунды
А здесь интересно перевёрнута любовь...
Импульс, который разрушает внешнюю оболочку, выворачивает наружу внутренние мечты и мысли, заставляет не быть статичным, а побуждать к действию. И импульс, которому изо всех сил стараются сопротивляться. Потому что это больно-странно, потому что в закостенелом состоянии жить проще, а тут... Буквально начинаешь слышать, как оболочка прокрывается трещинами, как они уходят в глубь и мрамор крошится и осыпается. Где-то сильнее, где-то слабее, но итог всё равно будет один.
О, хм, мне определённо нравятся эти строки и те мысли, что в них заложены. Поэтому я "за" Бест, спасибо, автор.
Город - Роман с городом - вечная тема поэтов. Человеку опасно в Городе - тот забирает мысли и чувства, ластится тьмой, выпивает соки и вытягивает силы, но без человека - нет Города, остаются пустые коробки и руины. Эта непрерывная борьба-противостояни е проиграна и тем и другим Времени - оно неумолимо и никогда не интригует.
Полсекунды - О! Каково это - писать от имени статуи? Антипигмалион и антигалатея. Вы опять переворачиваете с ног на голову))) "Антигалатея" не собирается оживать, ему и так комфортно, потому что жить - больно. Противоречие внутри - ожидание-предвкушени е и отрицание-самосохран ение все-таки перетягивается в пользу жизни. Мрамор крошится, размягчается, превращается в уязвимое (и зависимое) человеческое и... вот он, удар. В самое сердце. Всё. Обратно в статую - уже никак. Остается только признать свое... поражение?))) Скорее, поражённость.
Мне оба стихотворения нравятся, причем, как всегда, хочу отметить неизбитость рифмы и четкий ритм, несмотря на отсутствие построчного деления.
Я за бест.
Комментарии я писала подробные, буду краткой.
Мне очень нравятся оба стихотворения – они оба противопоставляют героя и того, другого. В первом случае – это Город, но не просто дома/улицы, а, несомненно, нечто одушевленное, у которого под асфальтом течет своеобразная «городская кровь», Город, который безлик и одновременно обладает индивидуальностью, Город, который отпускает – но, отпуская, все равно возвращает героя себе. Чувствуется общность героя и города – и это здорово на самом деле. Герой непременно вернется – верится в это) Для многих город, в котором они живут нечто большее, чем только место – и спасибо автору за этот стих)) Можно уезжать, жить где–то еще – но вернуться хочется…
Во втором стихотворении наоборот, вроде как неодушевленная статуя противопоставляется живому, человеку – уж такому живому, что кажется там и кровь краснее и сила ммм… нечеловеческая – раз статуя не выдерживает) и противопоставление опять переходит в единение – как и в Городе, статуя оживает и становится если не человеком, то кем–то, способным чувствовать. И в чувства эти веришь. И да, я снова хочу отметить чудную рифму «шлюз/люблю», редкую, как минимум для меня. Это стих, в котором «люблю» не звучит пошло – звучит по–настоящему, остро, больно и достоверно. Взаправду))
За бест, вне всякого сомнения.
Полсекунды
И это стих мне нравится очень, и этот я перечитала не раз. Этакое «оживание – оживление», причем равно справедливо для статуи – в прямом смысле, и в переносном – для человека, закованного в броню каменную как защиту - от чувств. Не чувствовать, не любить. Что именно у вас – не знаю. Сначала думала что именно мрамор. Потом – что это может быть и человек. Ну и ладно. Не суть важно))
Главное то, что передано хорошо же.
Прошу, не надо – и в то же время продолжай. Мучительно… но приятно. Как бы то ни было, у вашего мрамора есть память – была. И она прорывается сквозь… камень) героиня видится чуть ли не… хищницей, острозубой, с красной (хоть у вас и цветные пятня) помадой, впивающейся в камень – и понимающей, прекрасно понимающей, что именно она делает – словно она может чувствовать то же, что и он.
Эм… про блудницу, пожалуй, слишком))) это уже не поцелуй получается))
Полсекунды, и разлетится/разобьетс я моя основа.
Полсекунды, и разлетится, разобьется моя основа.
Нет, не понять мне этого, не понять. Чем простая запятая– то плоха?))
[Ну давай же! Сильнее! Резче! Что ж ты замерла, в самом деле?!] – а тут скобки просятся, простые.
Подожди! Прекращай, не нужно, так неправильно, так... неверно.
А это бы я начала с абзаца.
Вообще… мне видится весьма любопытная картинка.
Именно что видится – не как стих читаю, а словно кино смотрю – я реально вижу реальную статую, мраморную, которую целует девушка, причем явно поцелуем дело не закончится))), и вижу, как трескается мрамор, как проступает живое тело, кожа, как начинает биться настоящее сердце, как в полсекунды что-то меняется – как со стоном, хрустом разбивающегося камня, скрежетом ржавчины проступает живое – сквозь неживое, чтобы жить.
Знаете, я, пожалуй, остановлюсь, потому иначе я пойду писать по вашему стиху рассказ))
Реально – нереально зацепило.
Да. Вы отлично срифмовали люблю и шлюз. Честно слово, от меня лично спасибо.
И – хоть «я люблю» уже столько раз использовали, везде, всегда, во всем!!! Что аж тошнит порой. У вас настолько оригинален стих, что финальные строки – простые, избитые, затертые три слова укладываются как последняя деталька паззла – идеально. Спасибо)
Город
Городская лирика. На мой взгляд, это хороший образец городской лирики в современном воплощении) Читать… не просто. Нет, все легко и хорошо, прочитав несколько раз (я никогда не читаю ваши стихи по разу – всегда хочется перечитать еще, первый раз – это как знакомство, но одного раза мало))) потом – «распробование» и понимание, осознание, погружение в строки и смысл) я прониклась вашим городом, его необычным образом – знаете, но мне он не показался кровожадным и озлобленным, как говорит герой в конце… стар, одинок, сед – да. Кровожаден... зол... нет)) ну, это уж как герою хочется)
И в нем бьется… в городе... в нем мечется воспоминание молодости и... интереса? я бы так сказала, и порой просыпается, прорывается вот этим «переменным подкожным током». Он словно пытается удержать, не любовью –так страхом, не страхом – так кошкой на коленях, которая сама по себе - «ухищрения темноты» – вот темнота как раз хорошо идет парой к вашему городу.
Некоторые моменты. У вас почему–то Январь и Март с большой буквы, а город нет. Не логичнее было бы и Город с большой? Он же у вас живой, отдельный какой-то, от всего мира отдельный, раз герой в него таки возвращается, город, наделенный различными способностями (чуть не написала суперспособностями)))
Его улицы будто спят, но любой беспокойный шум пробуждает слепой азарт: зажигаются фонари, возрождается пульс дорог, в ноги бьется сердечный ритм - переменный подкожный ток.
Тут не совсем поняла – азарт, почему именно азарт? К чему городу азарт? В чем именно он азартен?
И да, отличный образ – как вдруг очнулся город. Фонари, пульс дорог, сердечный ритм – в ноги бьющийся...
Если ночью гитару взять - забываешь свой страх и стыд.
Страх понятно. А стыд почему?
Каждый день я пишу в тетрадь ухищрения темноты. Она с городом заодно: храбро скалит пантерий лик.
«Ухищрения темноты», как уже говорила (вроде), понравилось. А вот пантерий лик… кажется, образ не то пантеры, не то рыси у вас кочует сейчас из стиха в стих – уж не знаю, хорошо это или плохо.. знаете, если объединить стихи в некий цикл, то, наверное, хорошо. Кстати, Зимняя аритмия - это название вполне подошло бы не только к данному циклу из пяти стихов, а и к большей подборке - у вас от многих текстов веет холодом, даже если они не о зиме.
Нынче я до костей продрог.
И, наверное, мне пора.
Хорошее такое безлично–безразлично –холодное прощание.
Очень нравится абзац от момента «равнодушно проходит год» до «раскрываю секрет».
Отмотав на начало жизнь, раскрываю себе секрет.
Хорошая строка – надо действительно «отмотать» на начало и пройти мысленно все снова, чтоб порой что то понять. В данном случае – родство с Городом.
Хорошая концовка... герой вернется именно к весне – весна, новая жизнь… пускай и в том же городе, но, мне кажется, что герою надо именно вернуться) там его место и его жизнь))
вот этот стих мне у вас очень понравился – в нем капелька весны в конце) спасибо)
Не будь занудой
Кавычки «» и тире у вас двух видов плюс дефис, как часто бывает.
А вообще удивительно легко мне даются ваши стихи) несмотря на депрессивный фон отдельных из них. Вот этот я уже перечитала много раз. Картинка сложилась сразу, и цельная. И снова – страшная.
Вы хорошо сделали, что отметили в шапке что за гостиница и какое она имеет ко всему этому отношение.
Я и ждала в этой подборке стиха… такого типа.
Этакий симбиоз героя и защитника… чувствуется, что герой не в ладах с собой, не в ладах с миром и не в ладах с защитником, которого, увы, не прогнать. И финал, конечно, предсказуем. Нет, это не плохо – просто логично. Увы.
Мне нравятся ваши рифмы, нравится мелодичность стихов. И этого тоже. Легко читается, легко воспринимается… принимается не мозгом, а как то минуя его, что ли) в душу? Вы простите меня за пафос, но правда, ваши стихи мне близки, как бы это ни было удивительно.
Всегда с радостью комментирую.
Черничный шарф – очень понравилось. Как и многое другое, к примеру вот это
Мне в спину ветер устало дышит – непривычно же, что ветер дышит устало.
Ну и пару реплик по тексту
Пускай буяню и бью посуду, но защищаю-то по часам.
Своеобразный защитник…
— А ты попробуй-ка, прогони. – собственно, вот она и суть – что никуда не деться…
Мне хочется этого «защитника» в кавычки взять. Не логичнее ли?
[Я прям Есенин —похабный малый, вдобавок, капельку скандалист, когда я выпью —хожу по бабам, когда трезвею — то мил и чист.]
После первого тире пробел
Уж если на то пошло, то даже после этих знаков точку, вероятно, нужно вынести за ].
— Вообще-то, кажется, ты не сыщик, чтоб от кого-то там убегать.
Мне это показалось нелогичным. Сыщики разве не «бегают» за кем-то? Разыскивают, следят. Если у вас конкретно отсылка к чему-то – как с гостиницей «Англетер», то мне было не понятно, а показалось просто не к месту употребленным словом. Объясните – буду благодарна.
Наш город в спячке — сопит медведем, огромной лапой накрыв толпу.
Хороший образ, очень.
Проходят медленно дни, недели, бреду за левым его плечом
Понятно, что за защитник. За левым... даже озвучивать не хочется.
Но лучше все-таки и не будет, ты нынче - верный тому пример.
Закольцованность понравилась – ведь с этого и начинался стих, что лучше уже и не будет.
Не хочешь, это с тобой обсудим?
Я жду в гостинице "Англетер".
Последние две строчки заставляют задуматься о том, что мы делаем сами в этой жизни и к чему нас подталкивают некоторые силы. Или таки мы сами выбираем, с кем дружбу вести, с тем, кто за левым плечом, или с тем, кто за правым... Нет, все-таки хочется самим. Выбирать. Или если уже идти с кем-то по жизни, то только с тем, кто за правым плечом.
Но финальные строчки все-таки сильные, несмотря на трагедию.
Но тяжело.
Хочется прямо сейчас обернуться… направо)) чего желаю и вашим героям в будущем)
Жарко
Без сомнения, интересное стихотворение. Правда, в этот раз, что бы уловить рифму в первом и втором четверостишии, мне пришлось «подтянуть» строки и привести вашу работу вот в такой, привычный мне вид)
Слишком жарко в этом декабре.
Слишком душно. Как-то по-июльски.
Поправляю вязаный берет,
Накрывая им прожилки пульса.
Вдруг заметишь? Что же мне тогда:
Лгать, лукавить, улыбаться криво,
Говорить, мол, я последний гад,
Жалкая попытка рецидива?
Тогда все стало на свои места. И ритм, и рифма. Так, как у вас, правда, сразу не уловила. Потом села, перечитала–сопостави ла–даже посчитала) все верно) все хорошо, правильно. Нет, я не предлагаю вам править и писать «как все». Просто хочу показать, что порой именно из–за этого непривычного написания теряется что–то в читательском восприятии.
Так что по технике претензий нет) есть вопросы по смыслу. Смысл мне, конечно, ясен – отчаявшийся герой, его достаточно характеризуют слова
Сердце - обезумевший вокзал.
Кровь под кожей - ледяная водка
Истории его нет, ее тут быть и не может – стихотворение – обращение, стихотворение –не крик, а нечто подобное, но… просто тише по звучанию. Крик–не крик. Не немой, но, видимо, ближе к тому, чтоб героя поняли без слов – чтоб ему не пришлось ничего объяснять… не пришлось кричать – видимо, накричался уже…
Как то так мне увиделось.
Вот это – душно в декабре – чай не согревает – мертвые не мерзнут, дорогая – без сомнения, хорошо но ужасно… даже не депрессивно, как то безысходно, страшно. Мертво, да. Из депрессии выход есть, у вашего героя мне как то его не видится, увы. При этом примешивается «жалкая попытка рецидива» – это тоже страшно.
Поправляю вязаный берет,
Накрывая им прожилки пульса.
Уже потом я поняла, что берет на запястьях лежит? Потому как изначально мне показалось что поправляет на голове – и прожилки пульса там есть, но они как то не очевидны, что ли.
Второе «четверостишие» очень страшное и отчаянное.
Единственно, что для меня выбивается по смыслу – это среди духоты и жары декабря – странный мертвый у вас, нетипичный – не таящий на герое снег. Тут противоречие – оно задумано так? Потому что если да, то противоречие с образом явное – душно… жарко.. а снег не тает на нем, на коже, получается. Получается что он горит внутри, а с виду холоден? Если да, то тогда все становится на свои места. Возможно, ваше противоречие играет на смысл – ведь и я задумалась над образом, как это так получается…
Так что не править предлагаю – поразмышлять.
Править тут – исключительно дефисы на тире)
Тело даже чай не согревает… кровь – ледяная водка. Таки водка греет лучше чем чай… вот не знаю, про чай как то просто. Тут огня бы в эту строку.
Не согреться. Шарф - для красоты.
Руки — изувечены стихами.
А в кармане - бинт и нашатырь.
Вдруг поймешь, что снег на мне не тает?
И это очень страшное четверостишие. Мороз по коже.
И финал очень хорош. Страшное стихотворение – этакий живой мертвец…
изувеченные стихами руки… новый и очень тяжелый образ.
Понравилось стихотворение, несмотря на тяжелый смысл.
Имбирный чай
Удивительно жизнеутверждающее стихотворение.
Нетипичное для вас, что меня, несомненно, радует) все же в вашем депрессивном зачастую (извините!), хотя и проникающим в душу, творчестве есть место и надежде – это замечательно.
Знаете, мне ужасно захотелось в поезд – и именно на верхнюю полку. Там… там не трогают, там можно отключиться от всего, только поезд, вот это удивительно чувство – ты лежишь и одновременно едешь, можно смотреть в окно, а можно и не… не знаю, почему-то ни самолет, ни машина не дают такого ощущения. Хотя и жуть как не люблю поезда)
Так что поезд и некоторая романтика, присущая только поездам, чувствуется в вашем стихе, и ваш лирический герой, без сомнения, романтичен.
Не совсем ясно появление вслед за имбирным чаем жженого сахара и корицы с медом) может, это что то более понятное вам, чем читателю, мне же, представляющей героя в вагоне на верхней полке, с чаем, корица вдруг показалась… внезапной) чужеродной. Может, я не права – причем корица тут?) Да, связка с новым запахом нового года хороша, она именно показывает изменения, но все же.
Эм… / / все же объясните мне смысл этих знаков, пожалуйста) если поставить человеческие знаки препинания, привычные, смысл стиха не изменится, и сила его воздействия на читателя не уменьшится.
Носки в полоску – Иосиф Бродский – это пять. Я сморгнула и улыбнулась) смелая рифма)
Ясно, что у героя за поездом дорога не кончается, самолет и так далее… хорошо. Дорога – это всегда хорошо. Это всегда перемены. Уж тем более если она ведет к мечте.
Правда, мне кажется, что последняя строка слаба – слаба относительно всего стиха. Она… проста и предсказуема. Может, как то ее изменить, оставив смысл, но попробовать иначе составить предложение, острее, как вы умеете?)
И да, у вас тире разные – длинное и короткое, приведите к одному, пожалуйста.
RSS лента комментариев этой записи