Всего произведений – 5063
Маленькие осенние рапсодии с прологом и эпилогом
/ 10
(иллюстрация Тина)
Пролог.
Если листья падают с дерева…
Кто виноват?
Осень?
Если слова бросают резкие,
Как листья бросает с дерева…
Кто виноват?
Ссора?
Если взоры такие ясные,
Как листья, летящие с дерева…
Кто виноват?
Нежность?
Если я забываю тебя,
Как дерево листья, сбросив их…
Кто виноват?
Виноват ли?
Кто?
*************************
У осени есть приметы:
Она «раздевает» лица.
Чувства и мысли кричаще,
До боли обнажены.
Режет ножом холодным
Свинцовые силуэты.
На каждом листе горящем
Печати её видны.
На душу опустятся тени.
И, может быть, что-то будет,
Возникнет во тьме вечерней,
Как тонкий и нежный блик.
Увижу узоры судеб,
Услышу язык растений,
И в древнем прозрачном камне
Мне явится чей-то лик...
Осенний космос пространства;
Огромная чаша неба;
Стирается грустью мира
Таинственность наготы.
Мне осенью не хватает
Немножечко постоянства:
Рамок, границ, квартиры,
Где только лишь я и ты.
**************************
Стирается, увы, всё, что живёт:
Подошва сапога, кусочек неба
И даже дом, в котором вовсе не был,
В небытие уходит наперёд.
От точки к точке, от себя к себе –
Так долгий путь пунктирами отмечен:
Приход – уход, за встречей – снова встреча.
Гуляет сволочь-время по судьбе.
Вот так кобель, закрыв глаза, привык,
Не чуя лап, лететь на зов подружки.
Так пиво пенится, бежит, бежит из кружки
И льётся на пол, а не на язык.
И что бежать?! Что в точке дальней ждёт?
Незнание... Великая догадка!
Я даже не хочу глядеть украдкой
На солнца утомительный заход.
А память... Память тоже хороша!
Нет, нет, да и напомнит о приятном,
О глупом, о забытом, непонятном...
И заболит, как в первый день, душа...
Нет, не весны, а нашей первой встречи…
И осенью, в прозрачном сентябре,
Тот зимний день пунктирами отмечен
В моём таком простом календаре.
Эпилог.
Я перебираю чётки своего сердца…
Раз! Чёрная.
Это боль…
Два! Ещё одна –
Это тоже боль,
Боль от слов твоих небрежных.
Три! Белая.
Это радость,
Которая тоже от слов твоих.
Раз, два, три –
Чёрная, белая, чёрная, белая…
Еще немного осталось.
Это, наверное, для боли,
Которую я тебе причиняю.
А для радости так мало места…
Ну, вот…
Опять всё сердце
Заполнено только тобой!
Комментарии
Так выглядит законченно - здорово. Чисто интуитивно, музыкально. Это как... пьеса. Есть начало, середина и конец - целое действо. Полное и законченное.
Я перебираю четки своего сердца... я перебираю четки твоего стихотворения - раз за разом, и нахожу в нем все новые и новые картины, оттенки и раз за разом складываю - в голове - историю твоего ЛГ.
Не знаю, может, чем еще так сильно зацепил стих - при общей минорности и местами - трагичности в начале, в середине , да и в финале - я перебираю четки своего сердца - слова звучат в голове и отдаются аж болью, - мне до сих пор видится утверждением - жизнеутверждением - победой любви над... всем последние пару строк. Надежда в конце есть, есть! если даже я ее вижу?.. значит, точно есть))
И это так странно - при моей Пьеронности, при твоих часто грустно окрашенных стихах... может я и не права, но видится мне - не горечь в последних стоках, а какая то всепобеждающая любовь) ну нафантазировала Натка, да)) ну и пускай))) ведь если звезды кто то зажигает - значит, это кому то нужно? (c) ведь если я увидела в стихе торжество любви - значит, пусть так и будет...
Первая часть - полная вопросов. Кто виноват... Осень? Ссора? Нежность? Кто?.. и вдруг сразу - другой темп.
Раздетые лица и кричащие чувства и мысли, печати на листьях... как и раньше, как и сейчас, и верю, как всегда - волшебные образы совершенно.
На душу опустятся тени.
такая трепетность осенней грусти... так аккуратно показано состояние - тени опустятся на душу...
Осенний космос пространства;
Огромная чаша неба;
Стирается грустью мира
Таинственность наготы.
Мне осенью не хватает
Немножечко постоянства:
Рамок, границ, квартиры,
Где только лишь я и ты.
господи, как я люблю эти строки.
В них все.
Ну что еще сказать, ты все сказал - за себя, за других, давно.... а у тебя еще есть слова... это так здорово.
Как же стихи перекликаются с другими - твоими. Как там - окна...
После неба, залитого светом,
Я, на крыльях вернувшись домой,
Окна-двери закрыл,
Чтобы кто-то простил,
Чтобы кто-то провел со мной лето,
Никуда не уехав зимой… Лето. Холодно...
как же меня ломает, прости за выражение, от твоих стихов, если бы ты только знал!
Стирается, увы, всё, что живёт:
Подошва сапога, кусочек неба
...
Гуляет сволочь-время по судьбе.
как много в тебе, Аль, мудрости. Какой-то вневременной, что ли. Ведь твои строки будут актуальны - всегда.
И как - вот так, от возвышенного к простому, не чуя лап, летит к подружке собака, и тут же пиво, и дальше снова - о высоком, и я понимаю, что пишу чушь. Но как вот так совмещается, казалось бы, несовмещаемое у настоящих поэтов - я не знаю...
И мне хочется говорить, говорить, говорить... потому что не могу, твои строки - они из меня выпускают наружу меня, понимаешь?
Катарсис раз за разом.
Это хорошо)) плохо, что связно писать не выходит)) Прости?))
И про память - как здорово про память)) знаешь, где то прочитала - "я никогда не позволю себе думать о тебе плохо, потому что все было счастьем". Это, наверное целая философия. Что бы там ни было, мы вольны распоряжаться памятью - помнить плохое или хорошее... лучше хорошее))
Выбрала твой стих для коментирования этот - нет, я в курсе что многое у тебя комментила, не в этом дело - я могу и по второму разу, но хотела - этот, но думать не думала, что настолько будет остро и непросто) когда слова - внутри, хоть разломай ребра и выпусти. Слова) потому что выразить - не могу...
И осенью, в прозрачном сентябре,
Тот зимний день пунктирами отмечен
В моём таком простом календаре.
Эпилог - это нечто.
Тот момент, когда я понимаю, что замахнулась на нечто большее, чем я могу осмыслить и - выразить. Не выражаемо.
Я перебираю четки своего сердца. Я просто сейчас перебираю четки своего сердца. Я - твой ЛГ))
Черная - боль, от слов твоих. Черная - боль, от слов, белая - радость, тоже от слов. Взаимная боль - взаимные четки, место для боли, которую в свою очередь причинят ЛГ любимому человеку.
И боль и радость - заполняют оба сердца. Два сердца - пополам, вместе - одно - полны боли и радости - и, когда в календаре отмечен каждый день - так или этак, от весны до зимы, дни вместе, это что-то значит... но изначально пунктиром была отмечена будущая боль - так зачем... почему бы не наметить себе - счастье...
С Днем Рождения))
Все эти стихи писались в разное время, а потом как-то самостоятельно собрались вместе)))
Я жутко люблю осень - больше всех других времен года. И здорово, что ты не только понимаешь, но и разделяешь тот смысл, который я вкладывал в строчки.
И я люблю осень. Очень моя пора года) и светлая и чуть грустная) красивая такая... нету в ней сумасшествия весны-лета, когда надо бежать и все-все успеть, а есть тишина и небо, и - время... и мудрость, но еще нет зимы, холода и печали. И такая она разная) от "чуть грустная" до очень, но не об этом сейчас, а еще - философская, но главное - что в осень это все логично и естественно. И свет, и красота, и грусть и раздумья... и можно быть собой) и никто не спросит чегой то ты - а если спросит, можно сказать, что это просто осень))
А весну вот - читала ответы твои к другому стиху, про весну... наверное, я тоже не люблю весну, как и ты) она будоражит, она приносит смятение - такое, которое я бы и не хотела... чтоб было. Все в ней - слишком живое. Все в ней - слишком. Но неизбежно)
У меня ж тоже стремление к одиночеству - весной) спрятаться, так, чтоб не нашли))
Так что еще бы я не понимала и не разделяла, ага)) Очень близко все. Спасибо тебе еще раз за твои стихи, и за ответ.
Надо же - 4 разных стиха... никогда б не подумала, что они писались в разное время. Собрались так - гармонично, вместе. Сейчас хочется почитать каждый по отдельности - интересно же.
Вот, я об этом хотела, а вышло про осень-весну)
До боли прекрасны, до удара ощутимы.
Вот такая осень... Не штампами, а меткими ударами сердца, пронзительными образами, из-за которых перехватывает дыхание и ты уже не видишь строк: ты видишь эту осень, и неуют, и тоску, и множество наслаивающихся друг на друга туманных и светлых образов: как в полусне, как в задумчивости.
Я прочитал образы: тайны многих из них отозвались в душе, а на некоторые вещи я взглянул с иного ракурса. И ошеломляющее осознание того, что ты, Аль, смог написать словами такие нежные и тонкие движенья души, да ещё и передать своё видение - изменили что-то во мне.
И ещё... Эпилог - болью, болью, и радостью тоже, и на нотке надежды, но... Истинно осеннее такое настроение, как будто закат, а новая весна ещё так далеко.
Солнце, заполняющее сердце сквозь печально-яркие листья.
Я утащу себе последнюю строчку, ладно?
Спасибо за такую оценку. Я смущен.)
В последнее время здесь много стихов об осени, но они - бесплотны и бесцветны. А у тебя - страстны и подобны ветру на холме.
Пролог и эпилог чудесно дополняют стихи, наполняя произведение жизнью, которая в хороводе осенних листьев, смешивает любовь, боль и немного надежды.
Спасибо за ваши чувства, мысли и образы ))
Любовь, боль и немного надежды... да... именно это я и хотел выразить.
Аль, спасибо за твои стихи, они чудесны. =)
Трогает за душу твоя рапсодия... отзывается где-то там в глубине и оставляет свой след. Почему любовь всегда граничит с болью? Почему не может быть по-другому? Наверное, эти вопросы никогда не получат ответа...
Спасибо, Аль... заставляет задуматься...
Спасибо, хорошая моя.
Тебе спасибо за то, что пишешь, милый мой.
У меня нет слов, простите, Автор, за такой сумбурный и не понятный комментарий.
Надеюсь еще порадовать тебя. Осенью я всегда много пишу))).
Спасибо тебе.
Я очень люблю твои стихи, спасибо тебе за возможность их читать, и проживать строчки как жизнь.
Вдохновения, Аль. И светлой радости.
Спасибо, я очень рад твоим словам.))
RSS лента комментариев этой записи