Всего произведений – 3543
Музыка о любви
Я снова прихожу к этому дому.
Вот уже два года, как я прихожу к этому дому.
Ничего особенного в нем, по правде, нет. Дом как дом. Двухэтажный особняк с видом на площадь, украшенный довольно изящными барельефами и парочкой готических скульптур на карнизах. Светлый, с большими окнами и коваными балкончиками. Дом как дом.
Только для меня он – особенный, единственный среди многих тысяч.
Иначе и быть не может – ведь там живешь ты, моя любимая…
Я сажусь у ограды и вскидываю потрепанную скрипку на плечо. Пусть она пережила со мной тысячи бед, голод и холод, огонь и воду, но ее струны по-прежнему натянуты туго, и мелодия льется нежно и тоскливо.
А как же иначе? Ведь я играю для тебя…
Спешащие мимо прохожие невольно замедляют шаг, заслышав щемящие душу звуки, останавливаются, чтобы погрустить о чем-то своем, несбывшемся, и бросить у грязных босых ног оборванной скрипачки пару монет. Но я не обращаю на них внимания – я играю для тебя.
И мое сердце сладко замирает, когда твой стройный силуэт сначала мелькает в окне, а потом ты выходишь на балкон, чтобы послушать мою музыку.
Каждый раз я придумываю и играю новую мелодию, чтобы тебе не наскучило слушать мою музыку. Вот уже два года, и каждый день ты слушаешь новую мелодию, которая поет все о том же – о любви к тебе. Я уже точно знаю, как все будет – за это время у нас сложился некий своеобразный ритуал. Ты будешь слушать меня внимательно и задумчиво, глядя куда-то вдаль невидящим взглядом, а когда я закончу, ты вернешься в дом, а твой дворецкий принесет мне четыре золотых монеты – я не беру больше. Монеты быстро разойдутся по рукам моих друзей, а я завтра снова приду сюда…
Что?.. На этот раз наш ритуал нарушен?.. Почему ты уходишь? Тебе не нравится моя мелодия? Или…
Ты выходишь из дома и легким шагом направляешься ко мне. Останавливаешься в метре от меня, вежливо дожидаясь, пока я доиграю. А когда я опускаю скрипку, подходишь ко мне и протягиваешь те самые четыре монеты.
– Ты так хорошо играешь, – негромко и как будто бы даже слегка смущенно произносишь ты, и твой голос, который я слышу впервые, звучит для меня райской музыкой, и свет твоей улыбки заставляет меня краснеть жарко, как никогда прежде.
– Спасибо, миледи… – я принимаю золото из твоих рук, словно невзначай соприкоснувшись кончиками пальцев.
– Я хочу попросить тебя кое о чем.
– Да, миледи? – вопросительно вскидываю глаза.
– Завтра я выхожу замуж… и покидаю этот город навсегда. Мне бы хотелось, чтобы ты пришла на мою свадьбу и играла там. Я щедро заплачу тебе. Согласна?
Свадьба?.. И ты уедешь?.. Я покачнулась от этой ошеломляющей новости.
– Да, миледи… - машинально шепчут мои губы, и ты радостно улыбаешься.
– Я так рада! Вот, возьми еще золото – я знаю, что ты не берешь больше четырех монет, но купи на эти деньги платье и туфли – и приходи завтра к вечеру в мой дом, хорошо?
– Да, миледи. – Мой шепот скорее напоминает стон умирающего, и ты смотришь на меня с легким удивлением. Кашлянув, я громче говорю: – Я приду.
Разве могу я не прийти, когда ты зовешь меня, любимая? Даже если ты позвала бы меня на пытку и смерть…
Конечно, я не подведу тебя. И платье, купленное за пару монет, совсем простенькое, сидит на мне идеально, и туфли, которые я надела, кажется, впервые в жизни, делают меня стройнее. Вечно лохматая грива непокорных темных волос превратилась в аккуратно уложенные локоны. Наверное, никто, кроме тебя, не узнал во мне уличную скрипачку, что каждый день играла возле твоего дома.
А вот ты узнала, и спешишь мне навстречу:
– Ты пришла! Я так рада! Проходи скорее!
Расфуфыренные дамы и кавалеры смотрят на меня с презрением, как на таракана, нагло заползшего на пиршественный стол. Ну и пускай. Ты одарила меня своей улыбкой, ты обратилась ко мне и пригласила в свой дом – остальное меня не волнует.
Ты так прекрасна в свадебном платье… Нет, я не скажу тебе этого, но ведь думать об этом мне никто не запретит. Так прекрасна… Словно нежный цветок в хрустальной вазе. Открытые платьем плечи скрывает длинная фата, но когда ты оборачиваешься, меня буквально слепит сияние твоей кожи.
Коснуться, прижаться, вдохнуть аромат, осыпать поцелуями, распробовать на вкус…
Пока я погружалась все глубже в свои сплошь несбыточные и непристойные грезы, ты уже успела представить меня блистательному обществу и кивнуть мне благосклонно:
– Играй же!
И я заиграла.
Я играла, глядя прямо тебе в глаза, и ты даже не смела отвести взгляд. Я вкладывала в эту последнюю мелодию все то, что бушевало сейчас в душе, затапливая тебя этой музыкой, этими чувствами. Невыносимо приятно, невыносимо больно… Твой жених, кажется, что-то понял, потому что положил руку на твою талию и притягивает к себе, словно показывая, что ты принадлежишь ему. Успокойся, юноша, я не смогу забрать твое бесценное сокровище…
Лорды и леди притихли, и их взгляды устремлены на меня. Плевать. Я, как всегда, играю для тебя и только для тебя…
Но все когда-то заканчивается. Закончилось и мое время. Только опустив скрипку и смычок, я обнаружила, что порезала пальцы о струны. Боли почему-то не было – ну и плевать.
Мне разрешили посидеть в уголке, угостили едой с пиршественного стола, и я наблюдала за тобой, не отрывая глаз. Как ты смеялась, слушая пожелания, как благодарно улыбалась, принимая подарки, как кружилась в вальсе со своим женихом… И темная волна безумия поднималась во мне, затапливая разум.
Любимая, ненаглядная… Любит ли этот юноша, что кружит тебя в танце, хоть вполовину так же сильно и нежно, как я? Сомневаюсь, что это вообще возможно… Что ты видела в моих глазах, когда я играла? Поняла ли ты, что я чувствую к тебе, дрогнуло ли хоть на мгновение твое счастливое сердце?
Гости начинают расходиться…
Я вижу, как ты идешь в темный коридор в одиночестве – к нему, да? Он ждет тебя там, в роскошной спальне, с разожженными уже благовонными свечами, раскинувшись на шелковом покрывале? И, когда ты войдешь, совлечет с тебя платье, опрокинет на это шелковое покрывало… полно, вспомнит ли он, одурманенный твоей красотой и покорностью, что ты тоже живая и будешь чувствовать боль?
Я бы никогда этого не забыла… Но именно боль я тебе и причиню. Прости. Я не могу иначе, ведь я больше никогда тебя не увижу, и это сводит меня с ума…
Догнать, схватить за плечо, пачкая белоснежную ткань своей кровью, развернуть к себе. И потонуть в бездонных озерах серых глаз.
– Что ты?.. – конец фразы оборван, когда я прижала тебя к стене.
Так близко… впервые в жизни моя любовь так близко, и я могу касаться тебя, вдыхать твой аромат… я провожу рукой по твоей щеке, оставляя кровавые следы, и с жадностью впиваюсь поцелуем в твои нежные губы.
И мне хочется умереть от счастья, потому что это еще прекраснее, чем я думала.
Я успеваю распробовать и запомнить тебя навсегда прежде, чем ты отталкиваешь меня – растрепанная, с горящими от смущения щеками… Такая прекрасная. Такая настоящая.
Я не могу отдать тебя ему. Я не могу отдать тебя никому!
И я еще крепче прижимаю тебя к себе, упиваясь своими прикосновениями, твоим сопротивлением, пытаясь содрать с тебя платье с бессвязным шепотом:
– Моя, моя, только моя… никому не отдам, моя…
– Прекрати, не надо! – в серых глазах, похожих и на дождь, и на осеннее небо, и на изменчивый туман, и на северные озера, стынет растерянность и страх. И – слезы...
Меня словно холодной водой окатило.
Отшатнувшись, я успеваю заметить, как мольба сменяется облегчением, растерянностью…
Я бегу прочь, сама не зная, куда.
Нет, зная – навстречу своей судьбе. Своей смерти.
Вода реки под мостом черна и не отражает звезд. Мне кажется, это то, что надо.
Я стою на мосту, обхватив себя руками, и улыбаюсь безумно, то и дело облизывая губы, все еще хранящие вкус твоих губ. Жаль, что скрипка где-то потерялась. Может, ты найдешь ее и сохранишь в память обо мне?
– Прощай, любимая…
Шаг. Падение. Ледяные объятия воды. Я закрываю глаза, погружаясь все глубже. А перед моим мысленным взором ты, прекрасная, желанная, единственная и безумно далекая…
Я подарила тебе все, что у меня было – свою музыку, свою душу, свою страсть.
Как жаль, что мне больше нечего было тебе отдать.
Мне уже не холодно…
Добавить комментарий
Комментарии
Дом как дом. Двухэтажный особняк с видом на площадь, украшенный довольно изящными барельефами и парочкой готических скульптур на карнизах. Светлый, с большими окнами и коваными балкончиками. Дом как дом.
если это "дом как дом", то какие же там остальные?
пачкая белоснежную ткань своей кровью -
удивляюсь, как она ещё не упала в обморок от кровопотери...
А вообще фик красивый и очень чувственный. Драматичный, но при этом лёгкий, как чёрная вуаль.
Думаю, этот сюжет вдохновил бы многих готик-артеров.
Да какая ж там кровопотеря, Росс)) Она ж только случайно порезала пальцы о струны, от такого не умирают. Запачкать ткань - это ещё не значит запачкать всё платье полностью.
Спасибо, я рада, что тебе понравилось)
Работа поражает грамотностью и выверенностью. Каждое слово на своем месте и картина встает перед глазами весьма четко. Красивая грустная история. Один из редких случаев, когда я говорю: действительно красивая и действительно грустная, а не объективно драматичная. Да, вам удалось растрогать меня, бесчувственную. Пусть я и не рыдала над этим ориджем и не восторгалась красотами языка, но общую атмосферу ощутила, а это немало, особенно если учесть, что половина драм вызывает у меня истерический хохот.
Над фемслэшем обычно засыпаю со второй строчки, однако над вашим не заснула. Наверное, потому что речь шла больше о чувствах, а не о технических подробностях лесби-секса, чем так грешат многие любители фема.
Не скажу, что это лучшее из фанфикшена, попавшееся мне не глаза, но очень качественно. Спасибо.