Синий Сайт
Всего на линии: 456
Гостей: 454
Пользователей онлайн: 2

Пользователи онлайн
Becon
SBF

Последние 3 пользователя
Д. Красный
Dima
Dima

Всего произведений – 5050

 

Графит и кисть

  Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 
Листомиров
Поэзия
Люди, Мунк, спаситель, Геката
Поэзия
12+ (PG-13)
Драбблы
закончен
-
Разрешено только с согласия автора.
Я прочитал все ваши отзывы, вы замечательные. спасибо. Абсолютно рандомный сборник. Компактная шизофрения. Извините, если что-то попалось во второй раз.

 


     

     

     

Графит и кисть

  

Не рассказывай ни-ко-му, отчего я такой чудной. Надо мной поработал Мунк, [перед тем, как уйти в запой]. На меня расплескал акрил и штрихом наложил пастель. Я – сплошной рисовальный ринг, поезд краски, сошедший с рельс.

  

Я чернила/ сангина/ тушь. Я портрет/ натюрморт/ пейзаж. Растекается в льдинках луж мой рисованный фюзеляж; растворяются в темноте мои пальцы – графит и кисть. Мунк привычно дает акцент на прозрачность моей кости. Я белею, как чистый лист, но не двигаюсь и молчу. [так покорно молчит статист, отдаваясь параличу].

  

Краска жжет меня изнутри, но мне нравится мой пожар. Я – оплавленный символизм, я – кипящая в венах ржа. Я – молекулы, я – вода, я – последний предсмертный вздох.

  

Мунк пытается угадать, отчего я еще не сдох.

  

Не было

  

нас не было, не было

сколько мне повторять?

я черным по белому букв выплетаю ряд:

не сходится, корчится, кривится вновь строка.

сейчас бы на ибицу, новый встречать закат,

сейчас босиком бы да медленно по ножам.

я вышел из комы,

господи как мне жаль.

  

мне хочется нового,

надо забыть себя.

по каждому поводу я разрываю ряд.

и падают, падают буквы к ногам моим,

обглоданной падалью слово в груди стоит,

и я замираю: не выдохнуть, не вдохнуть.

за милю до рая

я пряник и я же кнут.

я сам себе монстр, но сам же себе и бог.

лежу на погосте собакой у чьих-то ног,

скрываюсь росинкой на тонком стебле цветка,

разбрызганной синькой я тонко ложусь на ткань.

  

я спрячусь так круто, не сможешь меня найти.

стекают минуты в тоскливый пустой мотив:

«нас не было,не было…»

господи, ну скажи.

вновь черным по белому здесь протекает жизнь.

мы капли, пустышки, мы брызги морской волны.

растрёпанным книжкам я тщетно пытаюсь ныть:

поймут меня, милые?

смогут меня понять?

и с новыми силами утром встает заря,

и с новой трагедией я отправляюсь в мир.

мы столько набредили, будучи лишь людьми.

пойми меня, господи, господи, ну пойми

я медленной поступью снова шагаю вниз

   

и вновь понимаю,

что так и не понял суть.

я в миле от рая,

о, дай же мне отдохнуть.

  

Невесома и крылата

  

Ми'ров, Миров, эй, ответьте, как вы там, мой ненаглядный? Я вставала на рассвете перламутровой наядой; я пила росу и сырость, лишь бы сил чуть-чуть набраться. Говорят, у вас там вирус, нет ни пенни на лекарства.

Не волнуйтесь, друг мой Миров. Что вас ранит, что вас гложет? Я восстала из могилы, ощутив истлевшей кожей, что вам плохо, что вам тошно, Миров, Миров, я всё ближе. Что за глупая оплошность: мне без вас уже не выжить!

Вы бы знали, как мне тяжко: ноги в кровь, песок в глазницы, а последняя рубашка вдруг решила износиться. Всё равно дойду, не бойтесь, что лишения, что страхи! Алый цвет на горизонте расцветил подол рубахи.

Я же знаю, вы таитесь, вы скрываетесь, мой милый. Протянулись ветви-нити над болотистой низиной. Что там дальше: звери, люди? Как пройти мне: долго ль, быстро? Точно яблоко на блюде виснет солнце красным диском: время близится к рассвету, лижет свет верхушки елей, я усталым силуэтом продвигаюсь ближе к цели.

Говорят, к вам не пускают, мол, у вас своя палата. Я скрываюсь в птичьей стае, невесома и крылата: сотни миль летят со мною, пропадают в небосводе, воздух нежностью напоен, точно ветер в жаркий полдень.

  

Приземлиться у больницы и скользить незримым духом: замирать, дрожать, таиться, биться в окна глупой мухой, поджидать больничной кошкой, у двери стелиться дымом. Миров, Миров, как же тошно знать, что вы неумолимы. Говорили же, не нужно, умерла – лежи спокойно, только шепот тонких кружев, словно бес, позвал на волю.

Знаете, зачем пришла я, кроме как спасти вас, милый? Чую, страх уже лишает ваше тело всякой силы. Знаете, что будет дальше с этим пагубным настроем? В приступе сгибает кашель вас практически натрое.

Страх, как выстрел револьвера, проникает к вам в грудину.

Хоть вам сложно в это верить,

Миров,

Всё же мы едины.

  

Ты думаешь, мне плевать?

  

Ты думаешь, мне плевать?

Я думаю точно так же.

Вот кресло, а вот кровать.

Я с ними прекрасно лажу.

  

Вот пуфик, и вот комод,

Окно под тяжелой шторой.

Я здесь уже третий год:

Ни разу не видел город,

Лишь раз заходил в кабак,

Но так и не пил с друзьями.

Мне нравится мой чердак,

Друзья пусть напьются сами.

  

Мне нравится интернет,

Еда, темнота и фильмы.

Знакомый купил билет,

Сказал, что в оазис Бильму.

И даже позвал меня.

Представьте, какая глупость.

Я в коконе одеял

Сижу недоспавшим трупом.

  

Какая там Бильма! Чушь!

Мне здесь-то довольно жарко.

Друг нагло твердит: "Разрушь

Границы, мосты и арки.

Пусть будет все наугад,

Зато веселей и проще".

Я думаю: "Вот дурак.

Когда он уже закончит?"

  

Минуты сменяют час,

Часы переходят в сутки.

Быть может, уже сейчас

Жизнь с кем-то играет шутку.

  

Конечно же, не со мной,

Ведь я защищен и спрятан.

Мне нравится Виктор Цой,

Еда, интернет, котята.

Мне нравится мой чердак,

Где нет ни тепла, ни солнца...

  

Жизнь смотрит на дурака

И ждет, когда он заткнется.

  

Соглашение

  

Ты подходишь к дому ровно в полночь.

[Ни минутой раньше, дорогие].

Ты не знаешь и уже не помнишь: у тебя когда-то было имя. Ты был счастлив, молод и прекрасен, в волосах лежал морозный иней.

Что ни слово – полное согласье со своей таинственной богиней.

  

Кто ты? Что ты?

В дверь стучишься снова.

Почему и как? Зачем? Откуда?

А тебя охватывает голод: на столе расставлена посуда. Рвешься, воешь, дверь скребешь когтями: «Дай тепла, дай света! Хоть немного!» Но тебя незримой силой тянет в темноту, к злосчастному порогу. За спиной смеется лик Гекаты, [научись платить за соглашенье], кровь в глазницах плавится агатом, грязным льдом стекая вниз по шее.

  

Ты приходишь в дом на перекрёстке. Не ведущий, а ведомый страхом. По щекам тебя колотит хлёсткий пыльный ветер из песка и праха. Свет луны струится на ресницы; ты стучишься, я не открываю.

[Господи, пускай мне это снится!]

Замираешь, словно изваянье.

А глаза скользят по белым стенам: ищут щели, трещины и бреши. Жаль, Геката выставила цену: темный мир не отпускает грешных.

  

Выдыхаешь. Вдох. И снова выдох. Время приближается к рассвету. Звёзды отслужили панихиду по своим небесным амулетам.

Молча ускользаешь за кулисы, чтобы возвратиться чуть позднее.

Ты посмел лишь раз не согласиться, но прощать Геката не умеет.

  

  

  

По Неве до неба

   

Мы по Неве до неба.

Весело и банально.

Волны сложили в ребус

Страшную нашу тайну.

Знают, что мы – не птицы.

[Ох уж бродяги - волны]

Чувствуют, мы боимся,

И не желаем помнить.

Помнить нам нужно много:

Формулы на экзамен

И адреса знакомых

С солнечными глазами,

Лица смешных прохожих

И Буквоед на Невском,

Помнить, что мы не можем

Взять и отбросить резко

Чертову нашу память –

Формулы и таблицы.

Внутренний департамент

Отдал приказ забыться.

И по Неве до неба.

[Только без остановок]

Облако красит в белый

Даже шнурки кроссовок.

Крылья не вырастают,

Мы и без крыльев можем.

Мы – без минуты стая

С выбитыми на коже

Надписями: «Свобода»,

«Счастье»,

«Искусство»,

«Вечность».

Арками небосвода

Выстроен безупречный

Путь без конца и края,

Через моря и сушу.

Время подходит к Маю

И прогревает душу.

Волны стучат о сердце,

Не прекращая злится:

«Следует приглядеться

К этим самоубийцам!

Кто ж по Неве до неба,

Не уточнив маршрута?»

Сонно ползет троллейбус

К серому институту.

Серого здесь немало,

Но это только слухи.

Лучик в оконной раме

Бьется блестящей мухой,

Солнце бросает искры

В бешеном ритме танго,

Все происходит быстро,

Весело и спонтанно:

Северная столица

Точит Невою камень.

Мы не стоим, а мчимся

Птицами над волнами.

Брызги летят фонтаном,

Пятки кусает город,

Мы, [по последним данным]

Счастливы и свободны.

   

   

И меня ты ломаешь

   

И меня ты ломаешь, как Богу руки, каждый день, год за годом, толкая с крыши, а потом вдруг подходишь и шепчешь: "Хрупкий! Ты там как? До сих пор еще что ли дышишь?" Я молчу, но мы знаем: дышу исправно. Так, пожалуй, не дышит никто на свете. Шестеренки в помятых моих суставах отзываются черным огнем в скелете. Я лежу на почти ледяном асфальте, вопрошая: "Ты дашь мне еще таблеток?" Отвернувшись, устало бросаешь: "Хватит. Доползешь до ближайшего лазарета."

  

И меня ты ломаешь, как Богу веру, говоришь, виноват я. /Давайте, смейтесь!/ Оказался таким неизменно-первым, не умеющим падать в объятья смерти. Вот иду под машину, визжат колеса, растекается лужа кровавым знаком, но в глазах-то по-прежнему пляшет солнце, /ухмыляется, чертов небесный знахарь/

  

Я, шатаясь, иду до твоей больницы, наследив вереницей кровавых капель. Ты настойчиво просишь начать молиться и берешь проржавевший от влаги скальпель: оголяешь мой ломаный позвоночник, тонким лезвием остро ведешь по коже, говоришь, что закончишь, /о да, закончишь!/

Только я не ломаюсь.

Прости, хороший.

  

Чердачное

  

И не будет иной обители, чем чердачная затхлость стен. Я молюсь своему спасителю, зажимая в руке кастет. Пусть ударить им не получится, [не обучен кастетом бить], но бывают такие случаи, когда я окружен людьми бледно-серыми и прозрачными, словно трещины на стекле. Они шепчут в слепой горячности: «Тебе нужно покинуть клеть». Я вдыхаю их вместе с воздухом, отгоняя движеньем рук. Для кого они были созданы, чтобы прятаться по утру?

Постепенно теряя бдительность, я преследую свой мотив: я молюсь своему спасителю, умоляя меня найти. За спиной раздается хриплое: «Кто-то, кажется, долго ждал?» Я смотрю за плечо с улыбкою, превращающейся в оскал. Целый мир озаряет светочем возродившаяся луна. Я на уровне жизни клеточном проникаю в чердачный мрак. И не будет иной обители, я ведь сердцем к нему прирос.

Я молюсь своему спасителю.

И вдруг вижу рога и хвост.

  

Танцы под дождем

  

мы – солнечные блики, мы – брызги на воде,

поляны земляники в сезон седых дождей.

мы – созданные светом, мы – сотканные в снах,

вопросы без ответов на розовых губах.

  

мы мчимся через горы, мы мчимся сквозь моря,

мы – солнечные воры, но, проще говоря,

нам нужно только счастье и больше ничего.

мы глупые отчасти, и мир у наших ног.

  

и дальше будет лучше [поверь мне] день за днем,

нам предоставлен случай, и мы его живём.

нам отданы приливы, рассветы и луга,

мы верим в справедливость дождей и четверга.

  

мы все за всё в ответе: лови и приручай.

мы – солнце, снег и ветер, вьюнки да Иван-чай.

не важен возраст/статус/цвет кожи и волос,

мы – свежесть в листьях мяты, мы – перестук колёс.

  

мы – бесы и позёры: кто черт, кто хулиган,

у нас в глазах озера, воды речная гладь.

у нас в руках кометы и брызги янтаря,

мы – дым от сигареты, раскидистый бурьян.

  

но мы идем к началу, из века в новый век,

у нас нет ни печали, ни лишних человек.

у нас в сетях артерий – расплавленный рубин.

мы созданы, чтоб верить, смеяться и любить.

  

а значит, так и будет: свобода в голове,

в переплетеньях судеб – земная круговерть,

записки на запястьях и танцы под дождём.

весь мир подходит к счастью.

а мы его ведём.

  

Дурак

  

Знаешь, это было прошлым летом. Воздух пропитался дымом шин. Выносили мертвого поэта из моей обугленной души. Расцветали чертовы фиалки на моем заброшенном окне. Я искал по всей квартире алко- и пытался бросить интернет.

  

Боль смеялась маленьким ребенком, пряталась в шкафы, в диван и в стол, каждая незанятая ёмкость вновь была заполнена на сто. Я купался в собственной печали, как в густом прозрачном киселе. Телевизор был мне вместо чаек и стремился так же обнаглеть. Не хватало, верно, только пляжа, получился б истинный курорт. Я писал тебе о лунной пряже и мечтал купить себе бурбон. Впрочем, подошла бы даже водка: рифмы не слагались, хоть убей. Я казался полным идиотом. Из колонок тихо пел Кобейн.

  

Каждый знает, наша боль – не вечна.

Сердце поболит, да заживет.

Жизнь одна выходит на конечной,

Чтобы сесть в небесный самолёт.

  

Так и я устало верил людям. Мол, забудешь. Главное – живи. Что-то есть такое в этом чуде: вызвать боль, сразить и победить. Правда вот, слегка не получилось. Кое-что чуть-чуть пошло не так.

  

Боже, окажи святую милость, убеди меня, что я – дурак.

  

Потому что, /вот смешная шутка/, моё лето все еще со мной. Липнет, как шальная проститутка, лащится кудрявой головой. Я живу по старому режиму: интернет, фиалки, духота. Прежний мир, уже недостижимый, по наклонной катится в закат. Я встречаю летние рассветы, слушаю гудящий шум машин.

  

И выносят мертвого поэта из моей обугленной души.

  

e-max.it: your social media marketing partner

Добавить комментарий

Уважаемый читатель!
При конкурсном голосовании просим оценить текст, поставив оценку от 0 до 10 (только целое число) с обоснованием этой оценки.

Помним: 0 — 2: работа слабая, не соответствует теме, идея не заявлена или не раскрыта, герои картонные, сюжета нет;
3 — 4: работа, требующая серьезной правки, достаточно ошибок, имеет значительные недочеты в раскрытии темы, идеи, героев, в построении рассказа;
5 — 6: работа средняя, есть ошибки, есть, что править, но виден потенциал;
7 — 8: хорошая интересная работа, тема и идея достаточно раскрыты, в сюжете нет значительных перекосов, ошибки и недочеты легко устранимы;
9 — 10: отличная работа по всем критериям, могут быть незначительные ошибки, недочеты

Комментарии   

 
# Serpens_Subtruncius 04.04.2016 15:27
"Дурак"

О, я отлично помню лунную пряжу, так что мне сердце греет эта преемственность между стихотворениями.
Что мне нравится всегда в листомировском стихотворчестве - это непринужденное цепляние одних образов за другие, без кажущейся связи со внезапным озарением:О-па! Вот фраза "Телевизор был мне вместо чаек" - нейтральная, всё понятно, искусственный городской быт заменяет романтишные приморские впечатления, но продолжение "...и стремился так же обнаглеть" производит впечатление внезапного "пыльного мешка" и вызывает улыбку. И какие рифмы (особенно там, где автор-герой упрекает себя в бездарности)!

Жизнь одна выходит на конечной,
Чтобы сесть в небесный самолёт.
- ну да, у нас ничего не остается к концу, кроме самой жизни. Нищими пришли, нищими и уйдем. Carpe diem! Кое-что чуть-чуть пошло не так. - жизнь не кончилась, а смысл истаял. Нечего ловить в дне. Да и какое оно, это дно!
Иногда вдохновение умирает раньше хомо сапиенса, и он в ужасе осознает, что не сапиенс совсем, а просто самуверенный... кто? Вот дурак.

Мне нравится. Тем более, что я просила Нату рекомендовать этот стих в бест))
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Аэзида 04.04.2016 11:09
"Дурак"
Я разбираюсь в поэзии лишь на уровне читателя, на уровне интуиции, на уровне пресловутого "чувства языка". И... я в восторге, в упоении и вообще готова объявить это шедевром. В общем, я словила полный литературно-поэтичес кий экстаз, какой не ловила, пожалуй, уже давно :) Великолепно, обалденно, утаскиваю в личную копилку. Всё. Больше мне нечего добавить.
Я за бест.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Нерея 04.04.2016 11:07
Дурак
Очень-очень потрясающе. Я вот сейчас вспоминаю - мы же уже много ваших работ рассматривали - а они в памяти всё также ярки, как и в момент ознакомления. И это стихотворение тоже станет с ними в ряд.
Каждый образ можно долго рассматривать, поворачивать под разными углами и также - соединять. И рисунок будет меняться чуток, а общий смысл останется. Стержень останется. Каждый знает, что боль не вечна... не каждый знает, что следы от неё не исчезают никогда. Особенно когда кое-что чуть-чуть пошло не так.
И это даёт задуматься... правда ли главное - жить? Ведь иногда это мало чем отличается от "существовать"? Особенно, если заперт не только в ограниченном пространстве, но и в самом себе. Может, стоит раскачивать в себе другие чувства на фоне боли... которые не будут увещевать о том, что боль забудется, но дадут иное толкование и смысл миру вокруг?
Я в очередной раз задумалась... но не над голосованием - это-то однозначно в Бест.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# NataliBergen 04.04.2016 11:05
"Дурак"
Такая форма отлично передает поэтическую обыденность. Вроде проза, а вроде и стих. Такое смирение с острым несогласием одновременно. Проза успокаивает, уравновешивает, а стих как будто вбивает колышки в это равновесие, и кажется, что оно вот-вот треснет, взорвется страстью. С заложенной идеей однако все сложнее. Очень много образов, которые кажутся прибавленными для красивости. Они действительно интересны и красивы, но как будто разбивают смысловую составляющую на множество кусочков, которые читателю приходится собирать.

Я писал тебе о лунной пряже и мечтал купить себе бурбон. 
Лунная пряжа после телевизора-чайки и мыслей о пляже совсем осталась за гранью моего понимания. Создалось впечатление, что это просто красивый образ, которыйоказался и удачной рифмой. Общий же смысл очень туманен.
Из повторяющихся мыслей и образов я уловила, что восприятие поэта, то ли живого, то ли уже мертвого, или где-то на грани, обостряется и он мечется то ли в поисках вдохновения, то ли в попытке убежать от себя (а может это одно и то же). Рассуждения однако про доверие к людям намекают на то, что внутренний поэт может быть связан с чем-то светлым, может с верой в светлую сторону, в людей и т.д.

Так и я устало верил людям. Мол, забудешь. Главное – живи. Что-то есть такое в этом чуде: вызвать боль, сразить и победить. Правда вот, слегка не получилось. Кое-что чуть-чуть пошло не так.
  Боже, окажи святую милость, убеди меня, что я – дурак.

Не понятно к чему тут «сразить и победить», если речь идет о вере в людей? Стих вызвал еще много вопросов. В голове остался сумбур. Общая идея вроде и улавливается, но в этом «страдал, не мог писать стихи, заливал алкоголем» для меня новизны нет. Название осталось непонятным. Почему дурак? Нет вдохновения – дурак? Лето растрачивает зря – дурак? Не думаю, что можно и нужно тут что-то переписать и переделать. Потому как на тех моментах и образах, которые мне были непонятны, для автора, вероятно, держится весь стих. К сожалению, я голосую против.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Li Nata 04.04.2016 10:59
"Дурак"
Стихотворение потрясло тогда, не менее сильное воздействие оказывают строки и сейчас. Этот образ - "выносили мертвого поэта/и выносят мертвого поэта из моей обугленной души" - настолько точно передает состояние человека пишущего, именно поэта, у которого... а у которого что? У которого... в душе... такое... в двух словах не сказать.
Все счастливы одинаково, но все несчастны по-своему. И каждый раз - словно ты такой единственный и словно раньше ни у кого никогда не было боли. Впрочем, каждый раз боль - новая, и не думаю, что ее можно вообще сравнивать с предыдущей, тем более - с чьей-то. А поэты... поэты люди не хочу сказать странные, но вот... пишутся стихи душой, кровью. Или это не стихи. Как-то так. Порой читаешь стих, как заглядываешь в замочную скважину - это правда. Ничего не поделаешь) Поэт делится кусочком души - уж какая есть) светлая, летающая, или окровавленная, мертвая. А никак иначе и не получается.
Я не о себе если что)
В этом стихе... закольцованность технически и в нем же, в сюжете - беготня по кругу. Выхода для героя нет, депрессняк полный. Лето все еще с ним, но от этого нет радости, нет счастья. Вот и тогда мне было тяжело писать комментарий, тяжело и сейчас.
Пожалуй, самое верное, что я могу сказать - это что как поэт поэта я понимаю героя, автора и стих. Понимаю как самое себя - в стихе все чистая правда, от первой до последней строки) так оно и есть. Не знаю, как сказать точнее. Как объяснить.
В стихе сказано все.
За бест, конечно.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Fitomorfolog_t 04.04.2016 10:58
Комментарий к "Дураку":
Отчаянное, горькое стихотворение. Усталость, измученность. «Мол, забудешь. Главное – живи». Попытка преодолеть себя и свою боль. Образное: печаль, вязкая и не отпускающая, как кисель. Очень хорошо закольцованное вот этим – «И выносят мертвого поэта из моей обугленной души». За Бест.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Amidas 04.04.2016 10:56
"Дурак"
Стихотворение скорее ироническое, такое потерянное мрачное, про человека опустившего руки. В какой-то мере даже наивное и даже смешное. При всём этом, как и многие произведения этого автора - не совсем понимаю его смысла. Воздерживаюсь.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Li Nata 12.12.2015 16:52
Комментарий инквизитора
Дурак


Самое сложное стихотворение в сборнике я оставила напоследок, надеясь на то, что уляжется в душе и я смогу написать что-нибудь достойное стиха. Знаете, не улеглось. Все так же читаю - и все так же переворачивает душу. Настолько близко и понятно, настолько отзывается болью в сердце, что связных слов подобрать попросту невозможно.
По технике. Как всегда, чудесные образы и рифмы. Пара рифм мне "не показалась", как-то к примеру живи/победить, а некоторые просто убийственны - убей/Кобейн, убийственны в хорошем смысле. Лащится - я бы все же написала ластится, но это мелочи. Что же касается смысла...
Закольцованность - про вынос мертвого поэта из души в начале и в конце - хороша. В начале - как завязка, в конце - финал... надо же, а ведь одна и та же фраза.
В этом стихе просто потрясающе описана безысходность, потерянность, отчаяние и невозможность писать - воистину, поэты любят немного иначе, и этот внутренний поэт, в душе, он порой словно живет отдельной жизнью - радуется, ликует, озаряет пространство светом... или умирает. Когда боль сильнее всего. Сердце поболит, да заживет - несомненно... только поэта внутри - убьет. Образ боли, которая смеется ребенком и заполняет все емкости, заполняет все и вся - потрясающ. Так бывает, правда - именно так. Когда боль - везде и всюду. Купание в печали как в киселе - тоже сильный образ, она вязкая, из нее не выбраться - облепляет и увязывает, связывает и замедляет ум, сердце и лишает желания что-то делать - вообще. Чайки-телевизор, наглый, как те же чайки на берегу - надо же, какое точное сравнение. Наглый и навязчивый, крикливый... бессмысленный.

Мол, забудешь. Главное – живи. Что-то есть такое в этом чуде: вызвать боль, сразить и победить.
ну да, и выйти обновленным... только не всегда получается. И, может, вполне и будешь жить - внешне... улыбаться и ходить, что-то делать... и все как и прежде - рассвет и закат, шум машин, снующие туда-сюда люди...
И никто и не заметил, как
выносят мертвого поэта из моей обугленной души.
Знаете, более сильного образа, описывающего погибающее состояние человека, поэта, без надежды на спасение, вообразить себе сложно. Именно - обугленная душа и мертвый в ней поэт... и этот финал... последние строки... это настолько КОНЕЦ, простите за капс, что на этом месте просто заканчиваются слова. Нет и не будет больше ничего. Только где-то вне души - жизнь, все как и прежде... а в душе мертво.
Это, без сомнения, стих, который не приносит радости - но он невозможно, невероятно силен. Несмотря на его мрачную и беспросветно-законче нно-драматическую окраску, спасибо вам за него.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Li Nata 22.11.2015 19:37
Комментарий инквизитора
Танцы под дождем


На удивление позитивное стихотворение)
С первых слов чувствуется в нем нечто светлое - лето, блики на воде - (почему брызги на воде, кстати? Мне вот упорно читается блики, и по смыслу тоже...) и земляничные поля - чуть ли не Биттлз)) правда, конкретно в этом стихе есть некоторые моменты, которые меня "зацепили" и хочется поправить.
Вот эти блики, в частности. Потом:
вопросы без ответов на розовых губах.
вопросы без ответов на губах - хорошо, философично, но вот на розовых губах - это слишком просто для вас, на мой взгляд. Даже - я бы сказала - примитивно.
Понравился образ "солнечные воры" и то, что нужно просто счастье. В этом и мало, и много) и в "глупости отчасти" порой достаточно мудрости. И даже мир у ног - вполне)

Далее. Мне очень понравилось про справедливость случая, веру в него и про веру в дожди четверга) но не понравилось выражение
нам предоставлен случай, и мы его живём.
Может, оно и верно - авторски, но мне ужасно хочется перефразировать - как-то не живут случай, хотя это на ваше усмотрение.

мы все за всё в ответе: лови и приручай.
мы – солнце, снег и ветер, вьюнки да Иван-чай.

Очень многое в ваших героях - и вы перечисляете без устали. Мне было приятно это читать. Но вот тут упорно читается да Иван-чай - с ударением не Иван, как обычно в имени, а Иван - и я сбиваюсь.
Я не буду останавливаться на перечисленных характеристиках героев, скажу лишь, что перечисление вьется лентой - или, скорее, ручейком - мне так виделось. Мне нравится общий посыл стиха, позитивная наполненность строк, весь мир в ладошках) и удивительная для вас концовка - счастье - общее, мировое - и герои, которые мир к счастью ведут.

Остановлюсь еще на паре зацепивших моментов:
мы – бесы и позёры: кто черт, кто хулиган,
у нас в глазах озера, воды речная гладь.

хулиган-гладь рифма подкачала)

у нас нет ни печали, ни лишних человек.
эта строка мне кажется просто недодуманной. Или это нарочитая небрежность, как в "случае, который живем"? Нет лишних людей - лишних человек может так и говорят, но в стихе это звучит не очень, честно говоря.
Тем более, когда следом такая строка
у нас в сетях артерий – расплавленный рубин.

Хорошая финальная строфа - весь ручеек слов-строк пришел-притек к тому, что "а значит, так и будет" - свобода, смех и любовь. И счастье. К такому простому и хорошему выводу)
Спасибо за стих, удачи в творчестве)
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
+1 # Li Nata 19.09.2015 09:18
Ты думаешь, мне плевать?

Комментарий инквизитора

Радует меня несказанно, что среди ваших стихов есть и такие - проще, повседневнее и в столбик)) радует, что вы пишете по-разному - есть стихи, которые словно океан глубоки - глубина в каждой строке, многосмыслие, есть вот такие - простые, обыденные, легче воспринимаются, не нагружены образами - но от этого не менее интересные.
Очень ярко и четко описан быт человека, живущего "недоспавшим трупом" - так и видится. Жизнь... Человек живет - а вроде и нет... страшно. Легкие строки - а страшно.
И да, чувствуется, что "плевать". Герою плевать совершенно - на себя и на всех.
Правда, он еще способен иронизировать. Как начался стих - на нотке иронии, - так и закончился.
Все есть - и нет ничего. В жизни. Верите, ваш - в который раз повторяю?)))) - простой и легкий стих снова заставил задуматься. Да ни о чем-то - а о смысле жизни же.
Хорошо перекликается:
Я думаю: "Вот дурак.
Когда он уже закончит?"


и финальное:
Жизнь смотрит на дурака
И ждет, когда он заткнется.


Таки-человек - винтик? Ничего не решает?)))
Спасибо за стих, удачи вам)
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Li Nata 19.09.2015 08:38
Невесома и крылата

Комментарий инквизитора
Немного... странный стих. Хотя это, скорее, комплимент)
Идет обращение к конкретному лицу, причем написано у вас по-разному: Ми'ров, Миров. Кто это мне не понятно, а еще удивило с первого прочтения фамильярное обращение героини - эй, ответьте, далее - мой ненаглядный - и вдруг на "вы". Но, как я понимаю, это такой образ в стихе. А дальше - то, что люблю у вас - перламутровая наяда, пьющая росу (замечательно) и сырость - и вот уже рисуется немного другой образ, и ведь правда)) После она у вас из могилы восстала - а наметки уже в начале. Вот в этой сырости они мне увиделись.
Я восстала из могилы, ощутив истлевшей кожей, что вам плохо, что вам тошно, Миров, Миров, я всё ближе. Что за глупая оплошность: мне без вас уже не выжить!
Немного нелогично. Если восстала из могилы - по определению не жива, но пускай будет образ. Не буду конкретизировать и лезть в дебри. Просто я бы не использовала выражение "не выжить". Не существовать - хотя бы. Вернее. Но не в ритм, да.
Чуден образ идущей.
И понравился переход - Говорят, к вам не пускают, мол, у вас своя палата.
И то, что героиня "скрывается" в птичьей стае, невесома и крылата.
Вообще стих очень интересен - и лично мне, прежде всего, сюжетом и тем, что я вижу в нем гораздо больше, чем написано в ваших строках Если бы мне пришло в голову переписать ваш стих в прозе - я бы накатала рассказ страницы на три это по минимуму.

Просто невероятно интересна история ваших героев) с учетом того, что ГГ в больнице, а главнегоиня - восстала все же из могилы)
"невесома и крылата" - стойкие ассоциации с душой, и то, что герои едины, вызывает множество - снова! - мыслей, а финал мне кажется - верите? - трагическим вдвойне. Вернется героиня в могилу, да не одна) хотя если стих можно трактовать и по-иному - не удивлюсь.
Ну, тем мне и нравятся ваши стихи, что почти в каждом вижу историю, близкую мне. Спасибо.
По технике претензий нет, рифмы... одна палата/крылата чего стоит...
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 
 
# Li Nata 11.09.2015 13:05
Комментарий инквизитора
Чердачное


Хорошее, как всегда, стихотворение, выдержанное в вашем стиле. Чердачное - в этом видится и укрытие, и наоборот - чердаки они к небу ближе. Оттуда хорошо смотреть на небо. Затхлость была внезапна - затхлый как по мне так обычно подвал, а на чердаке - тепло и сухо... ну, это мои детские впечатления прорезались, у вас все может быть не так.
Опять же у вас происходит "раздваивание" героя, вы все время пытаетесь сочетать несочетаемое - мольба спасителю и зажатый в руке кастет, к примеру. Ваши герои часто делают выбор - или пытаются - или не пытаются - в зависимости от обстоятельств, но так или иначе, вот это "на перепутье" мне часто видится. И часто - ни туда, ни сюда) ну, что поделать. Многие были в такой ситуации, и не раз, она, пожалуй, одна из самых тяжелых. Поэтому и близко.
Пусть ударить им не получится, [не обучен кастетом бить], но бывают такие случаи, когда я окружен людьми бледно-серыми и прозрачными, словно трещины на стекле.
В этом предложении я не вижу смысла в "но" и не вижу смысла в том, что бы это было одно предложение. Из первого никак не вытекает второе, на мой взгляд. А сравнение людей с трещинами хорошо же. Пускай меня поправят, что "бить" сочетается с внезапными трещинами, и люди-трещины на стекле как раз связано с ударом по тому же стеклу... нет, знаете, это куда-то слишком глубоко. Я так не вижу. Поэтому как минимум бы разделила предложения на два.
Я вдыхаю их вместе с воздухом, отгоняя движеньем рук. - понравился образ очень. Особенно если учесть, что речь о людях - такие вот люди, да. Тени, бесплотные и бессмысленные. Отмахнуться бы.
Знаете, вспоминается картинка из сети - уж извините за такое сравнение. На ней Шерлок говорит: "Господи, помоги", а Локи ему в ответ: "Окей, только потом не жалуйся". Что-то этого типа видится мне и у вас.
Вообще вторая часть стиха... нравится от души) очень кратко и точно - молюсь спасителю, уповая уже на него одного - люди - тени вокруг, смысла нету ни в чем. Знаете, прямо картинка увиделась. Герой и хриплое у него за спиной - ну здравствуй. И сам герой не так прост - раз улыбка его превращается в оскал. Не так светел, раз к нему пришел не ангел, а наоборот. Я всегда говорила - если долго звать черта, он сто процентов придет. Вот вам, здравствуйте. И явился...
Наверное, если видеть в мире одну серость, не стоит обижаться на то, что к тебе приходит "спасителем" некто с рогами и хвостом.
Герой, может, не виноват... наверное. В состоянии, когда мир осточертел и сер, тяжко тянуться к свету и видеть в окружающем мраке - разглядеть - проблески света, за которые можно ухватиться и вытянуть себя к солнцу. Чаще бывает так, как пишете вы.
Я молюсь своему спасителю.
И вдруг вижу рога и хвост.

Классная, сильная концовка, хоть такой образ я уже встречала в литературе, конечно. Но все равно - стих хорош.
Единственное что за чердак обидно)) я бы на чердаке мечтала. А в подвале как раз пряталась. И произошло бы то, что у вас в стихе.
Я на уровне жизни клеточном проникаю в чердачный мрак. Имхо, подвальный было бы более к месту, но я даже не предлагаю вам это как правку - чисто на уровне моего восприятия, я бы написала так. Ну, а вы - так.

И не будет иной обители, я ведь сердцем к нему прирос.
и как у вас все-таки перемешивается все. Обитель - мне мнится в слове нечто светлое. А тут же - рога и хвост)
Спасибо за стих.
Не просто прочла - задумалась.
Ответить | Ответить с цитатой | Цитировать
 

Личный кабинет



Вы не авторизованы.

Поиск

trout rvmptrout rvmp

Новое на форуме

  • Нет сообщений для показа