Всего произведений – 5063
Всего лишь сон
На часах половина первого. Зубная щётка трогает дёсны, рождая горьковато-мятную пену. В зеркале напротив – глаза. Невесомая сеть сосудов вызеленила радужки, замутила голубоватый белок.
Прохладная вода — иллюзией облегчения, но нет: в зеркале те же глаза со светлыми мокрыми ресницами. Кривая усмешка. Показать самому себе язык: не то в иронии, не то в сарказме.
Одеяло обнимает плечи, шум кулера тает в раздвинувшей стены темноте. Ладони ледяные и мурашки россыпью по лопаткам. Ничего, сейчас сон окутает, согревая кровь и кожу... скорее бы... Перед глазами видения... Не думать! Не думать!
Зажмуриться сильнее, вызывая золотые и зелёные блики, погружаясь в раскачивающуюся паутину сна, протянуть ладонь к жемчужине в цветке лотоса: как там поют индусы: «Ом мани падме хум-м-м-м...»? И лепестки цвета весенней зари протягиваются, замыкая тебя в нереальность... И я сам становлюсь плывущей по реке веткой шиповника...
«Всё пройдёт. И это тоже». Мудрый еврейский царь..
Всё и сразу.
Уже плывя по ту сторону реальности, я подтягиваю колени, иронично отмечая, что ветки шиповника так не делают. Ветки шиповника — они выше логики, они просто любят море — и всё...
Сон накатывает почти неожиданно.
-----
Твоя ладошка в моей.
Я сразу знаю, что это — именно твоя ладонь, и оглядываюсь, чтобы увидеть сощуренные смеющиеся глаза, когда ты стараешься поспеть за мной, бежишь следом сквозь снующую толпу. Ты снова со мной. Во сне. Только во сне. Твои пальцы такие настоящие. Я отчётливо вижу золотые искры в твоих глазах. Пряди волос на виске ерошит ветер проходящего поезда.
Не останавливаясь, бегу по покрытому вязью штамповки пандусу, чувствую одной рукой стальные перила в тонкой рыжине, другой — твою крепкую хватку: ладонь в ладонь.
— Мы успели, — останавливаюсь, и ты тоже – совсем рядом. Недоумённо киваешь, свешиваясь через перила: разочарование в твоих глазах. Идти обратно легко: не расцепляя рук, переглядываясь и улыбаясь. Вместе. Невозможно вместе. Мир размеренно течёт вовне обрывками разговоров, мельканьем бесплотных лиц и пестротой одежд, а мы торжественно, почти сосредоточенно несём одну большую тайну на двоих.
Мир замедляется, эхом отойдя на второй план, и уже сама ткань сна скользит под нашими ногами. На мгновенье я — вновь ветка шиповника в реке.
Твои пальцы такие настоящие.
Я люблю тебя.
Потереться щекой о нежную кожу там, на сгибе коленки. Прости, царапаю, наверное, да?
Губами — по восхитительной упругости. Охтыжбожежмой, какая гладкая и шёлковая: хочется ощутить губами, всей поверхностью её тепло и нежность плотности. Сердце зашкаливает ударами — как дикая птица в силках.
Искры солнца в глазах становятся ярче, когда ты протягиваешь ко мне руки.
Люблю тебя.
И вновь просыпаюсь, вскидываясь, от того, что тело свело судорогой, сердце стучит так, что оглушает, и слёзы в уголках глаз... Почему-то...
На губах запах твоей кожи, и я чувствую себя низвергнутым в реальность.
Тишина предрассветной тьмы — театральным занавесом.
Почему ты приходишь только во сне?
И тогда мы говорим о важных и странных вещах, и понимание приходит ко мне вместе с любовью.
Тебя.
Комментарии
Мне кажется, в эту миниатюрку вплелось личное, наверное, потому она оказалась такой созвучной - тебе, например. Вообще вплетать личное в тексты опасно, потому что тогда трудно относиться к тексту объективно - и к критике его
Спасибо, Натка. Очень приятно.
" сосредоточенно несём одну большую тайну на двоих". Огромная как мир любовь может уместиться в коротеньких фразах..." я чувствую себя низвергнутым в реальность" - боль, которая больше целого мира - тоже может.
Рекомендовать к прочтению всем разуверившимся. Всем, полагающим, что любви не бывает. Читайте, здесь каждое слово - любовь! Спасибо, Тин.
Прокомментируй, пожалуйста ficwriter.info/proizvedeniya/5967-pusenka.html
Обязательно посмотрю рассказ.
А ведь возвращаюсь и перечитываю эту небольшую волшебнЮчку каждый год... когда бывает очень нужно...
Не только её, конечно, но она - в числе тех, которые прочно заняли какой-то уголок моей души.
Из тех странных и чудесных вещей, которые каждый раз читаешь, рассматриваешь, пропускаешь через себя с бесконечным вниманием, погружаешься по уши... а открываешь когда опять, перечитываешь - и открываешь что-то новое. Которое непонятно откуда взялось - вроде же помнила почти наизусть))
Вот, отмечаюсь и говорю спасибо.
Знаешь, так приятно, благодаря тому, что ты помнишь, открыть забытую зарисовку и вдруг ощутить свет, который падает из окошка, по-новому. Тогда был март, а первые солнечные веснушки словно летели от холодной земли к солнцу, и серо внизу, и синь вверху распахнулась, словно спала всю зиму.
Серая дождяная муть грусти прорвалась.
А сейчас конец апреля, почти лето, и тени листьев по занавеске - а светлый хрусталик далёкого начала весны снова преломляет те, первые струны надежды. Которые, вроде бы, затерялись в годах, но... на самом деле тянутся сегодняшними листьями)
И любовь тоже так... становится чем-то большим - сегодня.
Тебе спасибо, Кать.
И я знаю ее почти наизусть))) вот честно. Для меня – это одна из лучших вещей в жанре романтики и любовной лирики в прозе. Правда. И, читая, подкатывают же слезы. Такое понимание – эмпатия, будь она неладна, достигает апогея) вот как тогда, с Марией–Мирабеллой Аля. Немногие вещи на меня так действуют – честно тебе скажу, Тин. Эта – живая, волшебная. Это – настоящее чувство, болюче–сладкое балансирование на грани сна–реальности, манит и притягивает неимоверно… Наверное, что угодно отдал бы, лишь бы испытать такую любовь – и потом – после нас – хоть потоп))) увы, я отношусь к тому виду неисправимых романтиков, которые считают, что любовь прекрасна сама по себе, какой бы она ни была)) и да –надо быть благодарным за то, что ты чувствуешь. Ведь есть люди, которым это неведомо… променяли бы на такое блаженное неведение? Да ни за что!!!
И твой герой, уверена, не променял бы))
Вот как можно написать виньетку так, чтобы читатель во время чтения прожил целую жизнь? Как можно уложить в неполные полторы страницы – столько?
Я не знаю. Правда, не знаю.
Ты как–то писал, что, когда пишешь рассказ, ты – там. И знаешь, это чувствуется. Ты – автор этого мира, но… тут немного другое. Не мир подчиняется тебе, хоть это и так, на самом деле. Ты – полноправный его житель, участник происходящего на момент создания текста. Ты – там. Поэтому получается так… честно. Чисто. Правдиво – и не важно, что именно ты пишешь на данный момент – юмор или фантастику, драму или статью.
И читая тебя, тебе веришь.
И сам становишься всеми теми героями, о которых ты пишешь. Это – самое настоящее чудо.
И я была твоими героями))
Н'нитом и Ном'ом, и даже крыской той была))) и звездочкой с отломанным лучиком я была, и Ваас-Рисс и Иваном из «Самого главного» была, была Маэласом и Адарнисом, и прекрасной хм… ага, прекрасной невестой Адарниса, и Фифой я тоже была))) и даже дварфами я была)
Это чудо, но это так)
Но эта виньетка… именно эта… Она остается моей любимой работой у тебя. Нет, одной из, конечно)) В ней, в этой виньетке искренность, – и чудо воссоединения с любовью. Иллюзорной – во сне, но от этого не менее реальной. Любовь, которой нет… и которая есть. Вот эти качели, это вверх–вниз, иллюзия– реальность, явь–сон переданы так четко, что сам не понимаешь, как это происходит – но чувствуешь за героя. Чувствуешь его.
Я была и этим героем))) …я была и мерно затихающим компьютером, и веткой шиповника я тоже была...
И вот поначалу же просто кажется, что комната наполнена звуками: кулера, индусским «Ом мани падме хум-м-м-м...», во рту еще вкус мятной зубной пасты, и хочется заглянуть в зеркало – а не изменили ли цвет мои глаза?..
И нереальность накатывает так неожиданно.
Странно… я прочитала работу, прочитала комментарии… но для меня звуки остались в той части текста, где реальность – вот там, где герой чистил зубы и показывал себе язык) я словно слышу, как он, герой, чуть–чуть хмыкает. И взгляд зеленых глаз в зеркале – почти реальный.
А потом… потом, во сне, звуки куда–то исчезают.
Словно сама чувствую в руке чью–то ладошку – я не знаю, чью)) Повернуть руку ладонью вверх – нет, пустая… но – чувствую же! И это хочется сохранить – как прикосновение к тайне. И почему–то бесшумно проходящий поезд… так странно… такая тишина, словно звенящая – ладошка в руке, толпа вокруг, на лицах улыбки, приоткрываются губы, все что–то говорят, кричат, машут руками… а я слышу тишину, и только зашкаливает стук двух неистово бьющихся сердец.
Мир размеренно течёт вовне обрывками разговоров, мельканьем бесплотных лиц и пестротой одежд, а мы торжественно, почти сосредоточенно несём одну большую тайну на двоих.
А потом…
Мир замедляется, эхом отойдя на второй план, и уже сама ткань сна скользит под нашими ногами. На мгновенье я — вновь ветка шиповника в реке.
Как завораживающе красиво. И вдруг…
В какой–то момент тишина – для меня! – «проламывается», и в нее врываются звуки – звуки этого мира, в котором нет сна, нет ладошки в руке. Зато есть реальность…
И я тоже, вместе с героем, чувствую себя низвергнутой в нее.
Тишина предрассветной тьмы — театральным занавесом.
А ведь для актера театр – это и есть жизнь. А для героя? Что жизнь? Сон или реальность? Все пройдет, пройдет и это, без сомнения, пройдет… но… надо ли? Ведь герой реален в реальности, но не менее реален он и во сне…
…понимание приходит ко мне вместе с любовью.
И ко мне приходит понимание.
Главное – в сердце. Что бы ни было. Что бы ни случалось. Вот как у героя – уверена, его многому научила любовь на грани сна и бодрствования. Кто знает – может, потом он еще долго не видел улыбки в зеркале? Но то, что он не станет прежним –факт. Но то, что он станет намного мудрее – тоже факт. И любовь – острая, как укол игл шиповника, и такая же прекрасная, как аромат цветущего шиповникового куста, останется с ним навсегда отголоском некогда произошедшего чуда.
А это, наверное, и есть жизнь. Любовь, чувство, чувственность, смесь сна и реальности…
Ибо не чувствовать – тогда смысл вообще? Как жить?..
Вот эти два героя – один с зелеными искрами в глазах, другой с золотыми – они реальны в твоей написанной реальности, понимаешь?))
Которая реальна донельзя – вот опять же этим вкусом зубной пасты))) они же реальны во сне – ладошка в ладошке, искры в глазах… Как много слов о реальности… А реален – сон?))) Ну, это я так. Несет в размышления и в лирику…
Как бы то ни было – это волшебство, Тин.
Не буду рассуждать о том, что реально, сон или явь, вообще и в твоей виньетке, а то опять разойдусь еще на два листа… Как бы то ни было в твоей виньетке, она прекрасна.
Реальная или нереальна любовь – она реальная, извини за тавтологию)) наяву, на зыбкой границе сознания и бессознательного, во сне она – есть. И это чудесно.
Мне, как неисправимому романтику, всегда хотелось, что б любовь героя не закончилась вот этим рассказанным нам сном и, что бы то ни было, чтоб ему не пришлось больше просыпаться от того, что тело сводит судорогой, и со слезами в уголках глаз, а однажды чтобы ему повезло проснуться и ощутить на своей груди тепло любимой ладошки. А потом увидеть глаза с золотыми искорками и любимую улыбку. Так хочется – до боли за героя. Правда))
Это волшебная вещь, Тин. Я на самом деле нежно и прочно люблю ее – практически с тех пор, как сама появилась на Синем сайте. А было это так давно! И это была одна из первых вещей, прочитанных мной тут.
Могу процитировать еще и Аля:
Я замер с первого слова и ожил - с последним.
И я тоже. Сколько не читаю – а чувство всегда неизменное. Погружение, отождествление, умирание и воскрешение… и восхищение вперемешку с благодарностью.
Я очень долго не могла подойти к этой работе, чтобы оставить комментарий.
Такие неподдельные эмоции, такое настоящее, нечто реально–сновиденное, требовало очень бережного отношения. Я не знаю, насколько мне удалось… не тронуть… не разрушить… но за каждый раз, когда у меня сжимается сердце, когда я перечитываю эту виньетку, от меня, Тин, тебе огромное читательское и – человеческое спасибо.
Спасибо, Тин))) от души, за твои добрые, волшебные вещи – спасибо.
Вообще я заметил, что у многих людей есть несколько миров, в которые они ходят во сне. И кто знает - не является ли сном "сейчас"? И не являюсь ли я сам, в свою очередь, сном или электронным призраком?)))))
Мучай меня) Мучай полностью!
А пробуждение надежды - это же прекрасно.
И я так полагаю, что если я тебя подкараулю и чуток подравняю острые ухи - мне ничего не будет? А че? *Аль идет как лунатик, выставив вперед руки и бормоча: "Ну-ка, иди сюда, сон!"
*грозит из-за спины кулаком Лапочке*
Виртуозная работа с образами и словами. +
Тапок: Натурализм первой части покоробил самые глубокие струны души и тела. До тошноты, до омерзения. Но это так, личное восприятие.
Воистину каждому неприятно своё. Некоторым целоваться противно. Но струны души - это хорошо, хотя я и не собирался трогать именно эти.
Спасибо за общую положительную оценку.
Плюсище.
Хотя это произведение я бы сказкой не назвал. Потому что, если общепринятым считается, что любить образ, который ты видишь лишь во сне - ненормально, то любить образ художественный или сценический - вполне в рамках привычного.
Я думаю, что многие люди на самом деле хоть раз в жизни бывали во сне, после которого просыпались с отчаянно бьющимся сердцем или мокрыми ресницами - от прикоснувшегося крылом счастья.
Да, пришлось отойти от сюжетности и милого сердцу экшна, чтобы передать зыбкость сна, который и был основным телом повествования.
Именно материальность реала подчеркнула невесомость видения-любви, заключив её в рамочки, как косточка миндальное зёрнышко.
За то, что работа доставила удовольствие - отдельное спасибо. Я сейчас радостный и пушистый, как цветочек вербы.
Чудесная виньетка, зацепившая с первого слова.
Образы раздроблены, но такие яркие, погружающие в себя. Кажется, что можно почувствовать во рту мятный привкус, а на ладонях - ржавчину. И рисуется мне тёплый летний вечер и заброшенный завод... В этом особая романтика.
Так щемяще и тепло, невесомо, но ёмко. Удивительные чувства.
И цитата из "Экклезиаста" сюда вписалась как нельзя лучше.
Плюс. Это прекрасная работа во всех отношениях.
Спасибо, Росс, за образность в комменте. За прекрасные слова.
Спасибо за столь искренний комментарий. Мне удались образы, я смог тронуть твоё сердечко - и потому счастлив. Не могу сказать, что пишу в этом ключе обычно, но если действительно понравится что-то ещё, буду счастливее, как Матроскин, в два раза.
Здесь столкнулись два мира – реальный, где холод до мурашек на лопатках – и сон, где такие тёплые и солнечные искры в глазах любимой согревают усталого странника… Но столкнулись не резко, круша друг друга – а плавно соединились мостом в виде моря сна… Жаль, что наступает время покинуть сон... В нём образ на образе – персонаж (очень сложно называть его персонажем, хочется сказать «автор» - слишком живой…) в плавных метаморфозах… А в плавании есть полёт.
Такие меткие, неоспоримые фразы:
- Ветки шиповника — они выше логики, они просто любят море — и всё...
Это, автор, тоже выше логики. Просто так есть – и... и всё.
Читается на одном дыхании, а потом замирается на последнем слове, похожем на эхо растаявшей фразы – и хочется перечитывать снова… К таким сказкам возвращаются. Как и герой будет возвращаться к своему сказочному сну…
Так грустно, что всё это лишь во сне… Так же не может же быть, чтобы не смог найти? Чтобы нигде не было этого чуда с искрами в глазах?.. Никогда?..
А ещё автор сделал очень красивую обложку к своему творению – в одном духе, такую же лёгкую и мягкую.
Плюс – это слишком мало, чтобы оценить…
Автор, спасибо за красоту.
Вернётся ли герой к своему сну? По моим ощущениям, что да. А, может быть поймёт, где реальность, а где сон - на самом деле. Если сильно хотеть, то можно и Замок построить, и не отпустить любимую ладошку в момент просыпания.
Конечно же, чудо с искрами в глазах и улыбкой в уголке рта есть на свете. Может быть, тоже видит эти сны)))
Спасибо за комментарий, Натали.
Сон - кусочками, мозаикой...
И стиль - словно все слова тоже и в реальности, и во сне... Как обрыв... Как прыжок... в сон ли? С высоты...
Неполные предложения подчеркивают почти подсознательную основу происходящего: лечь, быстрее, увидеть любовь, почувствовать, прикоснуться... Хотя бы так, хотя бы во сне.
И вот уже сон становится реальностью, а реальность - сном.
И во сне - все по-настоящему. Вот нет в тексте звуков поезда, вокзала - а я почему-то слышу. Перила - чего? Моста? Нет его в тексте - а я почему-то вижу. И толпу вижу - и это одиночество двоих людей в толпе.
Текст - мозаика. Чуть повернул калейдоскоп - другой рисунок: ладонь в ладони, сияние глаз, ветка шиповника в реке... И над всем - любовь. Любовь, которой нет, которой нет в реальности, а есть она только в этом сне героя - с ироничным взглядом зеленых глаз со светлыми мокрыми ресницами...
Слушайте, ну какие образы! Утро, как занавес в театре... Что же важнее - утро, ночь? Почему ты приходишь только во сне? Автор... редко я так говорю, но... я сам бы так написал, да...
И над всем - любовь. Которой нет? И быть не может?
Несомненный, безоговорочный плюс. И вообще - по силе мысли, образов - для меня эта работа - первая.
А у меня как всегда: пишется всё в последние дни, когда осознаёшь, что времени мало и те дела, которые были просто важными, становятся срочными-важными.
Как написал эту работу - не знаю...
Я сам не очень могу понять технологию написания историй: просто погружаюсь в образ и пишу, практически становясь персонажем, даже если он - совершенно ничего общего со мной не имеет. Вот же ж интересно было бы попробовать написать рассказ от имени, например, мамонта (хотя от имени кота я уже писал), ну или от имени компьютера.
В этой работе, всё же, есть большая часть меня. По крайней мере, чтобы написать её, я сделал точкой отсчёта свою любовь. Она и была зёрнышком, источником и основным цветом этой виньетки. Она её и породила: вот в такой вот форме)
Потому - отвечаю - любовь есть)
Я в душе не сомневался, что ты сможешь понять образы и течения до самой глубины. Твой комментарий был первым, и если я раньше не был уверен, не знал, как примут это произведение, то после твоего комментария я понял, что всё не зря и что ты меня понял.
Спасибо, дружище, любый Крылатик))))))
RSS лента комментариев этой записи